Perrafina.

El hombre que busca el tesoro de los Incas

2011-10-06T09:28:00.000-07:00

Publicado en revista Diners - oct 2011

Por Ileana Matamoros
@ilematamoros

Foto Omar Sotomayor

Esta historia que empieza en 1532 con un secuestro y un rescate millonario, tiene todos los elementos de una película de aventuras: traición, lealtad, tortura, mensajes enterrados en botellas, enigmáticos mapas, extrañas y trágicas muertes, pero es sobretodo la incansable búsqueda del más sorprendente tesoro escondido: el oro del rescate del Inca Atahualpa.
Es un hecho documentado por las crónicas de la Conquista que cuando Francisco Pizarro tomó prisionero a Atahualpa, este le ofreció un cuarto lleno de oro y dos de plata como pago para su liberación. Las riquezas empezaron a llegar a Cajamarca, pero a pesar del trato el Inca fue sacrificado. Enterado de su muerte, el General Rumiñahui mandó a recoger los mejores tesoros del Imperio para ponerlos a salvo de los españoles. “Cara de Piedra” fue mortificado hasta la muerte, pero jamás reveló el lugar donde los ocultó.

En el Barrio Centenario de Guayaquil vive Andrés Fernández-Salvador, un hombre de exótica trayectoria que lleva 61 años buscando el magnífico tesoro que Rumiñahui habría escondido en los inhóspitos montes LLanganatis, y está convencido de que cada vez está más cerca.

Este elegante y risueño caballero que nació hace 87 años en Quito, y que prefiere un pañuelo en el cuello a las corbatas, baja las amplias escaleras de su casa con energía, lejos de la baranda. Fue alguna vez Mr. California, y no hay que ver las fotografías de su herculina juventud para imaginarlo en la playa levantando mujeres en el aire con un solo brazo. Tiene un lugar de honor en la historia deportiva nacional como uno de los pioneros y difusores del levantamiento de pesas en Ecuador. Fue un gran atleta, la revista Streng & Health lo consideró el único en haber roto un record de levantamiento con una mano e igualado la marca olímpica de los 100 metros planos de Jessy Owens.

Andrés Fernández-Salvador vino al mundo, lo que se dice, en cuna de oro. Hijo de un importante hacendado, ganadero, y propietario entre otras cosas de las fuentes de Tesalia, el creador del agua mineral Guitig. Vivió parte de su infancia en Francia, de regreso a Quito ingresó al colegio Mejía, y al poco tiempo sus padres lo enviaron a estudiar a Los Angeles.

Fue allá, durante su adolescencia en Estados Unidos, que supo de la historia de tesoro escondido de los incas, y el llamado de la selva se instaló en su aventurero corazón.

-¿Cuál fue su primera expedición?
Tenía 15 años cuando escapé de casa. Me fui caminando desde Los Ángeles hasta Ensenada. Allí esperé a un barco que iba a cruzar por Panamá con destino al África. Eso es lo que yo quería: vivir como Tarzán, ja ¡No llevaba ni dinero! Estuve en el muelle hasta que vi que tiró ancla, entonces me lancé de cabeza desde unos 6 metros y subí por la cadena. Yo era muy fuerte… No sé cómo fue que me encontraron. Los marinos –mexicanos- se rieron, fueron muy amables conmigo, me moría del hambre y recuerdo que me dieron chile con carne. Pero no me permitieron ir con ellos, tuve que volver.

Yo había leído el libro El diablo del mar (The Sea Devil) sobre la vida del conde Von Luckner. Él también se escapó de la casa de sus padres en Berlín, y llegó hasta a Hawai. Se volvió aficionado a los barcos -construyó uno él mismo, y allí descubre que EE.UU. estaba en Guerra con Alemania. Así que –¡qué cosa más increíble!- le pone cañones a sus barcos y empieza a atacar a los que transportaban comida para los aliados de la Primera Guerra. Salvaba a la gente, pero hundía el barco. Llegó a hundir un millón de toneladas. No recuerdo el final de la historia… pero fue algo que me emocionó mucho, me dije: “Ya alguien ha pensado en lo mismo que yo”. No en hundir barcos, claro está, sino en hacer la vida por propia cuenta, y a eso me dedique.

-¿Cuándo empezó su interés por el tesoro de Atahualpa?

Tenía unos 14 años. Era un domingo y salió en primera página de Los Angeles Examiner un reportaje sobre el tesoro perdido de los Incas. Perdí la cabeza. El tipo que escribía era apellido Sheppard y tenía una imaginación muy fértil, exageraba. Decía haber visto animales prehistóricos, y que el tesoro estaba en una laguna que a medida que uno se acercaba se iba alejando… Yo a los 14 me creía todo, y se me quedó aquí.

“Se me quedó aquí”, repite Fernández-Salvador tocándose la sien. Debe ser verdad aquello de que “no se puede escapar de un tesoro una vez que se ha fijado en tu mente”. Con esta frase de Joseph Conrad, empieza Sweat of the Sun, Tears of the Moon: A Chronicle of an Incan Treasure (Sudor del Sol, lágrimas de Luna: crónica de un tesoro incáico) un libro de no-ficción publicado por el norteamericano Peter Lourie en 1998 acerca de la búsqueda del rescate de Atahualpa, allí relata los esfuerzos de “Andrew” Fernández-Salvador por encontrarlo.

Pero todavía tendrían que pasar algunos años para que el joven heredero entrara en los misteriosos Llanganatis. A escondidas de su padre, se inscribió en el prestigioso Los Angeles Athletic Club. Su pasión y aptitud para los deportes lo convirtieron en un célebre miembro de aquella selecta cofradía. “Mi locker estaba en medio del de John Wayne y el de Tyrone powell -recuerda- ellos tenían 30 años y me querían como a un hermano menor, pero yo era más fuerteque John Wayne”, asegura.

De uno de sus álbumes saca un recorte amarillado, es un artículo dedicado a él en la revista del club: “Andrew Fernández-Salvador es sin duda uno de los jóvenes de 15 años más fuertes del continente (…) Su devoción al ejercicio y el levantamiento de pesas lo ha hecho crecer física y mentalmente, y le han dado la seguridad y porte de un hombre maduro. Aquí en nuestro club tenemos la salud y la fuerza de El Dorado…”, dice.

Ya estaba en la Universidad del Sur California cuando ocurrió el ataque a Pearl Harbor. Por su propia voluntad y con el grado de sargento fue apostado en distintos fuertes de Estados Unidos. Al terminar el conflicto continuó sus estudios de medicina. Pero durante unas vacaciones en Quito la vida le dio una vuelta de timón.

-¿Cómo fue que empezó buscar el tesoro?

Mi única ambición era volver a la Universidad del Sur de California para conseguir un puesto de entrenador de pista y saltos. Pero mi padre, que me quería mucho, me dijo: “Ya te extrañe 10 años, no quiero extrañarte el resto de la vida. Hagamos una cosa ¿Por qué no te encargas de vender la Guitig en la Costa? Así te estableces independiente en Guayaquil, y estás más cerca de la selva que es lo que te gusta. Obviamente, me interesó.

A los 28 años entré en los Llanganatis. Todo el que busca el tesoro de Atahualpa sigue el famoso derrotero de Valverde, y así lo hice yo también.

-¿De dónde salió el derrotero de Valverde?

Valverde era un humilde soldado español que se enamoró de la hija de un cacique de Píllaro. De pronto este soldado se volvió un hombre muy rico que hacía préstamos a todo el mundo. El padre de su mujer conocía el lugar donde Rumiñahui había escondido el oro, y como le tomó cariño compartió con él su secreto. En su lecho de muerte Valverde contó su historia e indicó el camino hacia el tesoro. Entonces el Rey dio órdenes de encontrarlo a las autoridades de la real Audiencia de Quito. La primera expedición fue encabezada por el padre Longo, un italiano, y todo seguía bien hasta que al cuarto día el sacerdote desapareció, los exploradores se dedicaron a buscar minas de oro cercanas y nunca sacaron mayor provecho.
Cuando el botánico inglés Richard Spruce vino al Ecuador por 1850, encontró una copia de este derrotero -qué es un relato escrito-, lo tradujo a su idioma y lo publico en la revista del Royal Geographical Society. Spruce además dio con un mapa, el de Anastasio de Guzmán. Yo lo tengo también, pero ahora sé que tiene mucho de imaginación, no es de gran utilidad. Guzmán fue un antiguo botánico que vivió en las afueras de los Llanganatis por 10 años. Era sonámbulo, un día se levantó de noche y se cayó en un precipicio.

Alternando entre sus negocios y el deporte, aquellas primeras incursiones de Fernández-Salvador en los Llanganates fueron más bien intuitivas. Pero un casual encuentro con el explorador, aviador y documentalista inglés George M. Dyott fue decisivo para la continuidad de su búsqueda, tanto por la inspiración que le produjo la amistad con este legendario personaje, como por las valiosas pistas que el viejo aventurero le entregaría.

-¿Cómo conoció al comandante Dyott?

Yo tenía unos 32 años, ya había hecho unas cuatro expediciones. ¡Y no sabía quién era Dyott! Él estaba sembrando cacao para chocolate en una haciendita cerca de Santo Domingo de los Colorados. Había sido amigo de mi padre, y me pidió que de regreso de un viaje le pase dejando de su parte unas pinzas para podar flores.

Dyott me invitó a tomar el té. La casa la había construido él mismo con tablas baratas, a mí me dio pena, pero eso sí, era limpiecita absolutamente pulcra. Yo tenía una barba terrible, que en esos tiempos no se usaba, y él no pudo evitar preguntarme el motivo. Así que le dije: “acabo de salir de los Llanganatis buscando un tesoro… Encontramos una laguna con un islote blanco que tenía unas gradas…”. Entonces me contó la intrigante historia que lo había traído al Ecuador:

- Las cartas de Bart Blake
Una familia norteamericana amiga suya, los Bemender, limpiando la casa de sus abuelos se topan con una nota en una antigua biblia que decía “buscar rifles y mochilas”, y buscaron pero no había en aquella casa nada parecido. Tiempo después en el ático hallaron un libro titulado Rifles y Mochilas, y dentro había un mapa que señalaba una isla. Siguiendo el mapa encontraron una botella con notas y mapas adentro firmados por el capitán Bart Blake. En las cartas, Blake le contaba al abuelo Bemender que había encontrado el tesoro de Atahualpa en los Llanganatis. Dyott me mostró fotos de la botella rota, las cartas y los mapas. En su carta Blake decía “el tesoro es inmenso, son obras de arte con incrustaciones de esmeraldas”. E hizo un mapa de cómo llegar a esta cueva, que ahora tengo yo. “Ni mil hombres podría mover el tesoro de dónde se encuentra” escribió Blake, “pienso salir lo más pronto posible a Europa para recoger el capital necesario y regresar nuevamente con suficiente protección”. Pero cuando volvía para reiniciar la expedición, en camino a Nueva York, desapareció del barco. Los tripulantes lo vieron por la noche y en la mañana ya no estaba. Piensan que se emborrachó y se cayó al mar, otros dicen que lo mataron para robarle.

- ¿Y qué hacían esos documentos en poder de Dyott?
Esta familia lo contrató para que busque el tesoro y repartirlo a medias. Pero el dinero se acabó y no tuvo éxito. Tengo como unas 15 páginas de notas de Dyott que relatan sus viajes, él entraba por seis meses, se dedicaba sólo a eso y a reportar los Bemender como iba la exploración.
Es que Dyott era tan importante explorador e investigador que la National Geographic, el Smithosnian Institute y la North American Newspaper Alliance, una vez le pagaron 100 mil dólares para encuentre a Percy Fawcett, un capitán inglés que desapareció en Brasil buscando una ciudad perdida en el Mato Grosso. Dyott llegó hasta la tribu de los Kalapalo, caníbales, y ellos le confirmaron que el hombre que buscaba había estado allí, pero parece que Fawcett le dio un chirlazo a uno de ellos así que lo mataron y se lo comieron. Los kapalos también tomaron prisionero a Dyott, lo enjaularon y le daban de comer maíz para engordarlo, porque Dyott era un hombre pequeño y muy delgado. Estuvo dos semanas así, comiendo maíz, hasta que descubrió la forma de escapar. Según la leyenda, los ejércitos de Brasil e Inglaterra que lo buscaban lo encontraron clavado contra un árbol con una lanza. ¿Comandante Dyot, cuánto tiempo ha estado así? Le habían preguntado. Quizás unos dos o tres días, respondió tranquilo. ¿Pero no le duele? Quisieron saber. Sólo cuándo me río, aseguró. Esto me lo contó él mismo.

Pero yo he visto fotos en la hacienda de mi padre en el Oriente ecuatoriano que me hacen creer que pudo ser cierto. Fotos de un indio de la hacienda a quien los aucas habían atacado: estaba esperando sentado a que llegue el médico para sacarle la lanza que lo tenía atravesado.

-Volviendo a usted y al tesoro de los Incas ¿Qué tan cerca considera que ha estado de encontrarlo?
Cada vez estoy más cerca. Hasta el año pasado he organizado 61 expediciones, este año, después de septiembre que hay menos lluvias, será la número 62. Ahora creo que estoy a unos 700 metros de la cueva. He cometido varios errores pero estoy seguro de que voy por el camino correcto. Es que he pasado muchos años buscando de atrás para delante, partiendo desde la salida del mapa de Bart Blake que tiene una entrada igualita a la que describe Valverde (el derrotero de Valverde no tiene retorno, sino que se regresa recogiendo pasos). Pero me equivoqué, porque el mismo Blake descubrió el tesoro siguiendo los pasos del derrotero.

- Supongo que ha corrido peligros…
Muchos. Los Llanganatis son un lugar muy raro, húmedo y resbaloso, con quebradas y altos picos, a veces la niebla no permite ver la propia mano con el brazo extendido. Agosto es el peor mes, los rayos caen hasta a 30 metro de distancia de uno sobre las rocas, es impresionante. Un explorador dijo que era “un lugar olvidado de la mano de Dios”.
Una vez el Pavo Freile, el famoso dictador del Ecuador, cuando era Jefe de la Fuerza Aérea en 1963 me prestó un helicóptero con un piloto, yo sólo tenía que poner combustible. Pasé seis meses entrando y saliendo, pero allí a veces simplemente la niebla no permite bajar, una vez nos caímos y se incendió el helicóptero. Estuvimos 34 días atrapados en una quebrada por donde pasaba un río maravilloso de agua cristalina. Por dos semanas cominos plantas y raíces, hasta que un avión nos lanzó bolsas con comida y los repuestos para el helicóptero. Perdí más de 30 libras.

- Y muertes…
Yo he perdido a dos hombres. Uno en el 53. Entré con dos amigos y 11 cargadores de Píllaro. Teníamos que cruzar el río Milin. Guido Boschetti, mi gran amigo, para acortar camino saltó por una chamba (un especie de terracita de roca, cubierta de yerba) y lo seguimos. Pero uno de los cargadores estaba muy nervioso, saltó mal y cuando se iba para atrás se agarró a mí en su desesperación, yo tuve que soltarme para no irme con él. Cayó al río, y logró agarrarse de una rama, pero se rompió y desapareció en la corriente. Buceamos casi tres horas con Guido pero no lo pudimos rescatar. Aproximadamente un año después entramos por el mismo lugar, y encontramos su cuerpo. Allí le dimos cristiana sepultura.
Años después, en los 70, conocí a un jovencito de Arizona obsesionado con sacar oro de los ríos del Oriente, tenía apenas 17 años. Le di un consejo: que vuelva a su país y estudie geología. “Tanteando como yo no vas a encontrar nada”, dije. Ciertamente en la zona hay minas, dice Blake que a 300 o 400 metros al norte de la cueva del tesoro, hay una mina de oro que probablemente sea la más grande del mundo. Bob, así se llamaba este chico, aceptó mi sugerencia. Después de largos años volvió. Un día le digo “bueno, vamos, entremos”, pero por alguna razón yo no pude aquel día. Vino con un amigo alemán, y se fue por el Cerro Negro, que es peligrosísimo. Y Bob siempre cometía errores, dejaba a su gente atrás y avanzaba por propia cuenta. Seguramente para que no lo sigan, pensando que iba a encontrar algo. Pero este muchacho de 240 libras, enorme y solo, se resbala por un precipicio. Abajo había un árbol milenario caído, y una de sus ramas le perforó el estómago. Su amigo, el alemán, me contó que sus últimas palabras fueron “Vietnam, Vietnam, diles a los chicos que se vayan a esconder”. Me apenó muchísimo. Esto fu e hace unos 15 años.

La historia me hace pensar en una escena que algunos consideran plausible: Rumiñahui entra en la mítica cueva con decenas de cargadores, depositando allí la última parte del tesoro. De pronto, él mismo junto a un puñado de sus hombres, los de mayor confianza, degüellan sin piedad al resto para dejar menos testigos. Fernández-Salvador no da crédito a esa versión, piensa que todos los hombres en que el General confío para aquella misión le eran totalmente leales. Sin embargo el fatal error de aquel muchacho de Arizona que avanzaba solo, temiendo que otro también encuentre lo que él busca, me lleva a preguntar...

-¿Es común entre los buscadores de tesoros temer a la traición de sus colaboradores?

Lo es. Pero yo no pienso así, siento que llegan a quererme tanto mis cargadores y mi gente que nunca me traicionarían, no puedo probarlo pero estoy seguro de eso. Todo depende de lo bien que uno los trate, y lo que les ofrezca. Mi equipo sabe que tendrá una participación el día que encontremos el oro. Esa es la recompensa, y por supuesto llegar a ser famosos ¿no?.

-¿Cómo se realizan estas expediciones? ¿Ha variado a lo largo de estos años?
Lo esencial no ha cambiado, se va pie, con cargadores que llevan comida y ropa. He ido unas 14 veces con helicóptero pero debe dejarme y volver a recogerme. A veces, sencillamente no se puede entrar por aire. Pero el siglo me ha ayudado mucho. Hace unos cuatro años, por ejemplo, me costó mucho dinero un localizador de metales enterrados, un aparato muy sofisticado. Y en la última expedición, que la hice con mi hijo Luis Felipe, logramos una triangulación que trazamos sobre una fotografía aérea, y coincide con Valverde.

-Usted prácticamente ha hecho una incursión al año por 6 décadas. Debe haber gastado mucho dinero…No quiero ni pensaren cuánto he gastado. Realmente mucho dinero. Aparte de los vehículos, los instrumentos, la comida la ropa. En cada expedición de estas participan de seis a 15 personas, y cada uno cobra por día. Últimamente, por lo general, voy con mi hijo, con Manri, mi mano derecha, y sus cuatro hermanos. Como decía el comandante Dyott: “conforme menos ruedas haya, menos se pueden reventar”. Ellos son impresionantes, viven de la montaña, se pasan cazando. Y mi hijo Luis Felipe sube los cerros como una cabra, a pesar de que no es deportista. A mí ya me molesta mucho una lesión de la rodilla, la próxima vez me voy a quedar en un campamento mientras ellos avanzan.

Recuerda que parte de los Llanganatis pertenecieron alguna vez a su padre. Y que fue su yerno, el que impulsó las gestiones para que fuera declarado parque nacional. “!Pero quién quiere ir a pasear por allí! Si los que queremos entrar, vamos preparados para algo horrible…”, se pregunta. Le comento que en internet se ofrecen paseos exóticos en aquel bosque húmedo, y cuestan más de 1500 dólares. Se ríe con ganas: “Sí, lo sé, ese es Manri con un francés que están organizando tours para europeos” .

-Hay estudiosos del tesoro oculto de los Incas, que sugieren que durante el pasar de los siglos ya varios lo encontraron y lo fueron sacando en secreto ¿Qué dice usted?
No, yo estoy absolutamente convencido de que el tesoro está allí. Antaño, en el siglo 18, se podía llevar a Europa oro y esmeraldas como si fuera ropa o zapatos. Pero el hallazgo de Blake fue de hace poco más de un siglo. Hubiera corrido la voz, es imposible. Además la mitad es de uno.

¿Para qué sacarlo a escondidas? Muchos lo han buscado, pero qué yo sepa, así como yo, nadie. Y sé que me han seguido, americanos, daneses, he visto sus huellas en expediciones. Los extranjeros vienen y van pero sólo lo intentan una vez… y escriben un libro enorme sobre su experiencia. Ya hay tres libros escritos sobre mí.

Sin duda place escribir sobre este este hombre fuerte y carismático. Ha impuesto su sueño por un antiguo tesoro sobre el interés de conservar sus riquezas heredadas. Dice que su único temor es tenerle miedo a la muerte. Cada fin de semana pilotea su avioneta hasta su hacienda Pacaritambo, La posada del amanecer. “Bien acompañado”, explica, mirando a su guapa esposa, Jeannette Lopéz, quien a simple vista podría ser su hija. “La primera vez que la lleve se bajó temblando, se arrodilló en la tierra y dijo, gracias diosito. Yo le respondí: llámame Andrés”. Este es su cuarto y definitivo matrimonio, asegura. “Nos casamos después de conocernos ocho años, ya era hora, estamos contentos”.

-¿Qué hará si encuentra el tesoro?
La ley es clarísima: la mitad es para quien lo descubre y la mitad para el Estado. Ya todos saben mis deseos, y si yo muero Luis Felipe seguirá adelante. Quisiera que las piezas de arte se queden en un museo en Píllaro, y que todo lo que genere se invierta allí, en educar a los chicos de en su propia historia para llevarlos por el sendero de la prosperidad. Iríamos directamente las oficinas de Unesco en Quito, porque el tesoro sería declarado patrimonio de la humanidad. Sólo quisiera quedarme con una pieza, la mejor, una con incrustaciones de esmeraldas.
Es increíble cómo los españoles pudieron derretir tanta obra de arte, eso sí fue algo salvaje. Después de todo los Pizarro venían del sitió más alejado de la civilización de Europa, de Extremadura. Cuentan que a Atahualpa aún capturado le rendían pleitesía, hasta el mismo Pizarro, porque era un hombre imponente. Y que un día el Inca hizo que un soldado le escriba “Dios” en una uña. Cuando un español entraba, se lo mostraba para que leyera. Hasta que un día se lo enseñó a Pizarro, y entonces Atahualpa entendió que el comandante de sus captores no sabía leer. El español se sintió humillado. Creo que eso le hizo a Pizarro recoger suficiente resentimiento como para matarlo. Al pobre Rumiñahui, que era medio hermano de Atahualpa, lo descuartizaron para que diga dónde estaba el tesoro, pero él no habló. Cuentan que pidió un saco de maíz, metió la mano, sacó un grano y dijo: esto es lo que ustedes se llevaron, el saco es lo que quedo escondido por mí…
Y una vez que encuentre el tesoro seguiría la recomendación de Bart Blake: “al norte, directamente al norte de la cueva, al otro lado del desaguadero de Yanacocha, está la mina de oro más grande del mundo”. Todo está allí, sólo me falta tiempo, caray.

“Todo está allí, en los Llanganatis. Llanca-na-Ati, el sitio del laboreo del gran Ati”, susurra el incansable explorador.

Cuando muere un bebé

2011-08-02T10:51:00.000-07:00

Por Ileana Matamoros

@ilematamoros

(publicado en Revista Mundo Diners, agosto 2011)

Fotos de Amaury Martinez

Es una de las pérdidas más terribles que se puede experimentar, pero el sistema hospitalario, la seguridad social, incluso la familia y los amigos no están preparados para responder solidariamente

Según el libro “Estadísticas mundiales sanitarias 2010” de la OMS, en Ecuador 11 de cada mil niños mueren antes de cumplir los 28 días de nacidos. En Colombia la tasa de mortalidad neonatal es de 12, en Argentina 9, en España 2, en Cuba 3, Estados Unidos 4, en Afganistán 50…

Hace tres meses murió mi único hijo. Fue un miércoles, justo cuando cumplía una semana de prematura y frágil vida. En nuestro país la mortalidad neonatal temprana (cuando un bebé fallece en sus primeros siete días) representa el 76.5 por ciento de la tasa de mortalidad neonatal, dice la última Encuesta Demográfica y de Salud Materna e Infantil.

Perder un hijo antes, durante o poco después del parto es una de las experiencias más devastadoras que uno pueda imaginar. El sufrimiento inexplicable de enfrentarse a la muerte cuando se esperaba la vida, la impotencia, los brazos vacíos. Y en casa los juguetes, la ropita que quedará sin usar, su cunita. Para la madre, todo va unido a las condiciones físicas que implica este terrible momento: el dolor y el vacío se sienten en el cuerpo con cruel precisión.

Cada año se registran en el país alrededor de 360 mil nacidos vivos, de ellos 4700 no vivirán más de 7 días. Y más de 5400 criaturas mueren anualmente en el vientre de su madre. Pero son tragedias invisibles. A pesar del reciente escándalo político y mediático por las precarias condiciones de las salas de neonatos en los hospitales públicos, que causaron fallecimientos sospechosos, nada se ha dicho acerca de lo que pasa en Ecuador cuándo muere un bebé.

La realidad es que en nuestro país todo parece conspirar para que el trauma y la tristeza por una muerte perinatal se potencien. Ni el personal médico, ni los protocolos hospitalarios, ni la seguridad social están preparados para estas situaciones, incluso entre la familia y los amigos hay quienes responden con actitudes que van de la torpeza a la crueldad. No tiene por qué ser así.

Hasta el pie más pequeño deja huella
Ahora debo estar en una etapa a la que llaman “de confrontación”: ya pasó el shock y la sensación de estar volviéndome loca, igual lloro casi a diario, y a veces, por breves momentos, siento como si aún lo estuviera esperando. Pero van llegando días de resignación y cierta paz. Una de las cosas que más me han ayudado fue conocer a Daniela.

Daniela junto al la cajita que guarda las cenizas de "Koyito"

Si le preguntan cuántos hijos tiene a Daniela del Pozo, sicóloga industrial de 29 años, ella responderá serena que tiene dos. Las iniciales de Darío y Gustavo cuelgan de su cadena de plata. Gustavo tiene dos años, y Darío cumpliría cinco en agosto, pero murió en el vientre de Daniela poco antes de los 9 meses de gestación. Aquella mañana, el ecografista le advirtió tibiamente que algo no andaba bien y le recomendó que adelantara su cita con el ginecólogo. Preocupada, pero confiando en que no se trataba de una emergencia, Daniela insistió a su doctor que la viera ese mismo día, y le dio una cita por la tarde. Salió de su oficina directo al consultorio y recibió la peor de las noticias “el corazón del bebé no late”. La llevaron de emergencia a una clínica privada dónde le hicieron una ecografía de precisión para corroborarlo. Ella nunca olvidará las palabras de aquel ecografista: “Confirmado, no hay latidos. No llore señora, éstas cosas pasan… Y usted debió haberse dado cuenta. Tenga, con este papel pague 40 dólares en la ventanilla”, le dijo. Enseguida la llevaron a la maternidad para practicarle una cesárea. Recuerda, mientras esperaba, haber visto madres con sus hijos en brazos y familiares festejando que pasaban a su lado haciendo más profunda su desesperación. Cuando llegó el momento no tuvo valor para pedir ver a su bebé. Su esposo y su madre se encargaron del papeleo y prepararon el cuerpecito para el sepelio. Encima, el día que salió de la maternidad, una enfermera despistada le preguntó en el pasillo ¿Y su bebito, dónde está?

Por supuesto que podría ser diferente. En España, por ejemplo, desde hace años los hospitales capacitan a su personal con cursos sobre duelo perinatal. En muchas maternidades se ha habilitado una “habitación de despedida” que no es más que un pequeño espacio para que los padres puedan compartir un momento de intimidad con su bebé fallecido y dar rienda suelta a sus sentimientos. Es más, en los complejos sanitarios modernos de Europa y América se diseña un “circuito” para la atención a la muerte perinatal: lugares especiales y silenciosos destinados a estos casos, para que quienes sufren estas pérdidas no tengan que compartir lugar con familias que festejan la llegada de un bebé saludable.

Es que tal como lo explica la fundación Umamanita en su valiosa “Guía para profesionales” (un documento que surge del trabajo conjunto de madres y padres que sufrieron estas pérdidas y de la experiencia de profesionales del área perinatal y de salud mental): “No se puede negar el impacto que tiene la muerte de un ser querido; sin embargo, cuando se trata de una muerte perinatal o neonatal, se tiende a infravalorar e incluso negar el proceso de duelo ligado a dichas muertes (…) Los gestos y palabras de los profesionales que intervienen en ese momento tan doloroso pueden ser recordados incluso años después y tienen un impacto muy grande en los padres y su entorno, por lo que resulta necesario saber qué decir o hacer para favorecer un duelo no patológico”.

Traté de obtener información del Ministerio de Salud para saber si han pensado incorporar alguno de estos avances en las maternidades (estatales y privadas) del país, pero me pidieron que envíe las preguntas por escrito. El pedido estuvo 40 días en el departamento legal, a la espera de saber “si procedía” que me respondan. Con el Ministro enjuiciado por las precarias condiciones de las salas de neonatos de los hospitales públicos, no me sorprendió. Al cierre de esta edición se anunció que el juicio fue archivado.

Era en Abril

Daniela guarda las cenizas de Darío (Koyito), en una caja de madera rodeada de juguetes miniatura que ella ha ido comprándole cada navidad y cumpleaños, es una de las formas que ha encontrado para darle un espacio al hijo que nunca pudo cargar en sus brazos, pero que será por siempre el primero y parte importantísima de su familia. Conocí a Daniela gracias al internet, por medio de una agrupación argentina de ayuda mutua para padres que han perdido a sus hijos en estas circunstancias, se llama Era en Abril, como aquella hermosa la canción de Juan Carlos Baglietto (“¿Qué hacemos ahora, mi dulzura y yo, con dos pechos llenos de leche y amor?”). En la página web aparecía su nombre como contacto en Ecuador. Era en Abril fue fundada por Jessica Ruidíaz hace cinco años, un año después de haber perdido a su hija Sofía. Hasta hoy han acudido al grupo más de 5000 madres buscando apoyo para sobrellevar la pérdida de sus bebés. Jessica, que hasta entonces se había dedicado a la literatura, nunca se imaginó dirigir una fundación con un compromiso tan delicado: además de dar contención a las familias después de una pérdida, ayudan a superar los miedos de quienes están esperando o criando a un nuevo bebé, y otro de sus ejes es ofrecer asesoría legal gratuita para casos de mala praxis médica y consultorio sicológico especializado. “Lamentablemente, los sicólogos no están preparados para este duelo específico y lo tratan como cualquier otro. El 90% de quienes empezaron terapia en el grupo la abandonó”, explica Jessica, que está escribiendo un libro testimonial y estudia la carrera de consultoria psicológica.

Lorena Castillo es una joven empresaria quiteña que perdió súbitamente a su hijo Nico a los seis meses de nacido. Ella no encontró sicólogo que la pudiera ayudar: “me decían, haga ejercicio, aliméntese bien, concéntrese en su trabajo… Yo ni siquiera podía levantarme de la cama”. Una de las cosas que más le ha afectado es la actitud de algunas personas: es que “hay gente que piensa que porque no estuvieron mucho tiempo en este mundo su ausencia importa poco”. Confiesa que ya no camina por su barrio de toda la vida, que prefiere usar el auto para ir de compras lejos y no encontrarse a nadie, que incuso ha pensado en venderlo todo e irse del país.

Si eso le ocurre a ella, y su hijo vivió seis meses, ¿deberían sorprenderme las cosas que escucho mientras enfrento el duelo por mi hijo a quien nadie pudo ver? Me han dicho desde el clásico “Dios así lo ha querido”, pasando por aquello de “la naturaleza es sabia”, hasta “ya vas a ver que pronto tendrás otro sano”, en incluso un “capaz no estaban preparados para ser padres”… En la página de Era en Abril hay un artículo sobre las frases que no hay que decir en estos casos, a mí y a las mujeres que he entrevistado nos han tocado casi todas, qué bueno hubiera sido escuchar simplemente un “lo siento mucho”.

“El primer año es el más difícil”, me dicen Lorena y Daniella. Claro, se viene encima el calendario, y todas esas fechas que iban a ser las primeras con él, serán las primeras sin él. Acaba de pasar, por ejemplo, el Día de las Madres. Esto fue publicado en el Facebook de Era en Abril: “Aquí en Venezuela está por celebrarse este domingo el día de las madres, y es el segundo año que paso sin la presencia física de mi bello hijo (…) Hoy en mi trabajo hicieron una celebración y me parecía mentira que cuando nombraron a las mamás a mí me pasaron de largo como si no existiera ¡Qué locura ! Tuvimos a esos bebés en nuestro ser por meses, les dimos vida, aunque fuera más corta de lo que naturalmente estamos acostumbrados, pero llevamos en nuestros cuerpos las cicatrices de la alegría de aquel milagro ¿Cómo se atreven a decirnos que no somos madres? ¡Qué les pasa!”. Firma Sorena, mamá de Héctor Andrés.

Seguridad social

Cuando el primer hijo de Daniela, nació sin vida a las 36 semanas, sus empleadores esperaban que vuelva al trabajo en 15 días, considerando que era más que suficiente para que su cuerpo se recupere de la cesárea. Es que así lo determina el Instituto Ecuatoriano de Seguridad Social: “Para efectos del subsidio en dinero (tres meses de licencia laboral paga), el aborto y el parto prematuro del niño muerto o no viable, se considerarán como casos de enfermedad común”. Se exige haber aportado 12 meses para recibir este beneficio por maternidad, pero si el bebé llega sin vida, también se extinguen estos derechos. En cambio en España, por ejemplo, se establece que: “cuando un bebé que tenga más de 180 días de gestación nace muerto, la madre tiene derecho a la baja por maternidad, y en caso de que el bebé nace vivo y muere poco después de nacer, los derechos de la madre son los mismos y el padre sí tiene derecho a la baja por paternidad”. En Colombia, las madres que sufren abortos espontáneos o partos prematuros con la muerte del bebé tienen derecho a un mes de licencia para recuperarse. ¿Cómo se puede pedir solidaridad cuando es el mismo estado el que te dice “aquí no ha pasado nada”?

A Aracely, la bibliotecaria que me confesó con vocecita quebrada que ella también perdió un bebé cuando le conté casualmente mi historia, le indujeron el parto a los 5 meses y medio, y como no hubo cirugía, el permiso médico fue sólo de una semana. “¿Cómo se llamaba?”, pregunto, “¿El bebito?... No, no le puse nombre” -dice y continúa: “es que yo fui muy tonta, estaba nerviosa, era mi primera vez, me siento muy mal por eso… No me lo mostraron, yo me agaché a verlo por curiosidad, era chiquitito. Ya tendría 11 años… el bebito ¿Qué habrán hecho con él?”. Sus ojos se humedecen. Le pregunto si en la maternidad le dijeron algo. “No -responde- yo no pregunté, y tampoco me dijeron nada. Sólo me fui apenas pude”.

En Australia y Estados Unidos incluso existen redes de fotógrafos profesionales voluntarios (Now I Lay Me Down to Sleep, Heartfelt) que acuden gratuitamente a los hospitales para ofrecer una bella memoria fotográfica de aquellos únicos instantes de bebés que nacen sin vida o que vivirán poco. Yo tengo apenas unas cuantas fotos de mi hijito mal tomadas al descuido, porque estaba “prohibido”, varias veces nos amenazaron con sacarnos de la sala por intentarlo. Cuando murió, Rafael y yo abrimos la ventana de la termocuna y pudimos al fin tocar sus manitos, el médico dijo que me iba a avisar cuando "esté todo listo”, salí a recibir a mi familia unos minutos y cuando volví a la sala un guardia me dijo “ya se lo llevaron”. No nos dieron la oportunidad de decirle adiós con un primer y último abrazo. Después de un eterno papeleo de dos días sacamos su cuerpecito helado de la morgue.

El día de la cremación de mi Tiburcio, Solange Rodríguez, poeta y escritora, me contó su historia y sus sentimientos, le pedí que lo compartiera por escrito: “Estoy pudiendo hablar de esto y asumo que es lo mejor. Ha pasado mucho tiempo pero aún lloro (…) Han pasado tres años y no estoy “sana” aún. Quizá nunca “sane”, quizá deba aprender a vivir con esto como una veterana de guerra vive con cicatrices que duelen en días húmedos (…) Todo el proceso ha sido tan espeluznante, tan desolador que he considerado sacar para siempre la idea de la maternidad en mi vida. Yo, esperanzada y optimista en otras áreas, en esa sencillamente he cerrado las cortinas y las puertas y las he tapiado. ¿Qué le puede decir una madre de Auswitch a otra? ¿Te entiendo, amiga mía? ¿Nos deseo la capacidad de superar y reponernos? ¿Quisiera que la gente sea menos frívola en sus comentarios hacia lo que nos ha pasado? Todo eso y aquello que el lenguaje no puede significar. Te abrazo, amiga mía, sigamos en pie y caminemos…

Tiburcio

Mi hijito se llama Ivo Enrique Tiburcio Méndez Matamoros. Lo del nombre comenzó como una broma: me atacó una larga lista de miedos primerizos y uno de los más ridículos era la lactancia. Rafael decía que el bebé iba a nacer con dientes afilados como los de un tiburón, y así fue que empezamos a decir que si era varón se llamaría Tiburcio. Cuando tuvimos que inscribir su nacimiento al mismo tiempo que su defunción, decidimos oficializar el nombre que lo había acompañado toda su corta pero intensa vida.

Desde el principio fue un embarazo complicado, tenía un mioma y a los tres meses tuve una amenaza de aborto, pero a pesar de todo fue una hermosa experiencia, nunca me volveré a sentir tan bonita y feliz. Desde mi panza, Tibu nos acompañó en cada momento, le hablábamos y nos referíamos a él como a una personita completa, yo le cantaba. En el quinto mes tuve que viajar a Buenos Aires a rendir mi tesis, y los profesores decían que él que me había soplado las respuestas. Rafael nos mandaba saludos por la radio, "... y esta canción va dedicada para la mamá de Tiburcio”, decían los locutores.

Tiburcio nació antes de los siete meses por una cesárea de emergencia, fui por la mañana al control y la ecografía reveló que casi no tenía líquido amniótico. Siete días vivió mi Tibu en su termocuna. Días de angustia y emoción indescriptibles. Sólo Rafael, yo y mi ginecóloga podíamos entrar a verlo. Cada tarde a las 6.50 le cantábamos feliz cumpleaños. Lo vi bostezar, mover sus bracitos, llorar, dormir. Una vez abrió sus ojitos y me miró, luego buscó a su papá y volvió a dormirse, pero enseguida los abrió de nuevo como para saber si seguíamos allí. Esa fugaz y dulce mirada fue lo más hermoso que me ha pasado en la vida.

La fotógrafa australiana Carly May Dudley tiene una página en internet llamada To Write Their Names In The Sand, allí ofrece a quien lo desee un servicio precioso y gratuito como homenaje a su hijo Christian: ella escribe nombres de bebés que han partido en la arena y los fotografía al atardecer. Desde 2008 ha escrito más de 11 mil nombres, uno de ellos es Tiburcio.

Cremarlo fue lo más lúcido que hice, después de haber pasado su corta existencia aislado en una cajita sentía que lo justo era liberarlo en el mar. Colocamos sus cenizas en un joyero de madera y al fin pude llevarlo a casa. Desde la mesita que ocupa el lugar donde pensábamos acomodar su cuna, siento que me mira mientras escribo esto. Al final decimos lanzar sólo una parte de sus arenitas, primero en Punta Centinela, y hace unos días en Cuenca, en el río Tomebamba, sobre un diminuto barquito de papel que valiente y juguetón superó la corriente mucho más de lo que pensábamos, y se zambulló en el paisaje austral. Otra partecita de él cuelga de mi cuello, en una burbuja de vidrio, junto a una pepita de arroz en la que está escrito su nombre.

Gatitos Hipsters

2011-07-31T20:03:00.000-07:00

(A mi me gustan los Gatitos Hipster desde antes que se vuelvan cool)

(Estos que vienen los hice yo)

Post del recuerdo: Los chicos burbuja

2011-07-24T08:05:00.000-07:00

Adentro y seguros: los chicos de las ciudadelas burbuja

Publicado en El Universo el 27 de junio del 2004

ES LA PRIMERA generación de jóvenes y adolescentes que ha crecido en urbanizaciones amuralladas a las afueras de Guayaquil. Viven en un entorno seguro, tranquilo, amistoso, y la mayoría tiene poco o ningún contacto con la realidad urbana y las personas que existen del otro lado de los muros.

ILEANA MATAMOROS |TRISTANA SANTOS
REDACTORAS

“Estoy cerca del colegio, de mi grupo de amigos y puedo salir sin preocuparme de que me roben”. Fernando Accini, de 16 años, no duda al enumerar las ventajas de crecer en una ciudadela cerrada. Él vive y estudia (colegio Torremar) en la vía a Samborondón, y solo va a Guayaquil una vez al mes, para visitar a su abuelita o cuando tiene que ir al doctor.

Las respuestas son similares entre las decenas de adolescentes que el viernes pasado copaban el patio de comidas del Riocentro Entre Ríos, el centro comercial de la zona. Son chicos que no encuentran razones para salir de su privilegiado entorno, que cada vez está más dotado de comercios y servicios.

“Acá tenemos privacidad, seguridad, parques, canchas para deportes, cafeterías y hasta discotecas”, dice Margarita Gómez-Lince, también de 16 años.

Acostumbrados a sus barrios de casas color pastel, con palmeras y un césped siempre recién cortado, resguardados por guardias privados que se encargan de que no entre quien no haya sido invitado, estos jóvenes son ajenos a la realidad de Guayaquil.

“Yo cruzo el puente y no sé dónde estoy”, dice Ricardo Núñez, de 16 años, estudiante del Liceo Panamericano, en la vía a Samborondón.

Pasando el primer tramo del Puente de la Unidad Nacional, hacia la izquierda y a lo largo de 11 kilómetros de carretera, a lado y lado de la vía a Samborondón se levantan exclusivamente ciudadelas cerradas con altos muros, en su mayoría coronados por cerco eléctrico.

En esta ciudad satélite de Guayaquil viven aproximadamente 3.200 familias –15.000 personas– distribuidas en 70 urbanizaciones, con un promedio de crecimiento de 120 familias por año. Se espera que la población del cantón se triplique en los próximos 20 años (de 60 mil a 180 mil), incluyendo la zona exclusiva.

Esta es un sector de gran auge urbanístico, pero no es el único. En Guayaquil, unas 50.400 personas –10.080 casas– viven en 16 urbanizaciones cerradas, según la Dirección de Urbanismo del Municipio.

El boom de las urbanizaciones cerradas en Guayaquil empezó fuera de la jurisdicción de la ciudad, con La Puntilla en Samborondón, recuerda Rodrigo Cevallos, uno de los primeros habitantes de este sector.

En 1985, él propuso hacer un cerramiento, no por la inseguridad sino para evitar que “los peloteros y enamorados” lleguen a disfrutar de la calma de la joven ciudadela.

Luego, en 1988 se inauguró Puerto Azul, en la vía a la Costa. Muchas familias con altos recursos económicos emigraron a estos dos puntos, y tras ellas, centros educativos y de servicios.

Hay ocho colegios en Samborondón y unos siete vía a la Costa. Los centros comerciales Riocentro de Los Ceibos y Entre Ríos, con supermercados, cines y restaurantes, suplen algunas de las necesidades de provisiones y diversión. Así, hasta que crezcan y quizá vayan a la ciudad a buscar trabajo, los chicos de esta generación no tienen para qué salir.

Ana María León, arquitecta y coordinadora del Plan de Manejo de Crecimiento del cantón Samborondón, proyecto de la Universidad de Especialidades Espíritu Santo (UEES), la universidad norteamericana Georgia Tech (EE.UU.), y las autoridades del cantón, explica que este modelo de ciudadela cerrada nació, “debido a la falta de confianza en la habilidad de los municipios para dar seguridad y limpieza”.

Muchas ciudadelas se construyeron con el mismo modelo y se convirtieron en “una cuestión de estatus. Es que en Guayaquil existe una gran influencia de la forma de vida norteamericana, sobre todo de los suburbios de Miami, donde hay muchas urbanizaciones cerradas. Pero en Estados Unidos ya se han dado cuenta de los problemas que acarrea este tipo de vida”, sostienen la arquitecta, quien tiene una maestría de la Universidad de Harvard.

“Al vivir en una ciudadela cerrada se pierde la interacción con una comunidad más grande, con un mundo público que es la realidad. En la vida urbana los niños pueden caminar y hacer las compras en la tienda de la esquina, entonces ya saben que existe el tendero. Pero un chico de Samborondón, por ejemplo, quiere una cola, tiene que pedirle al chofer que lo lleve hasta el Supermaxi”.

Las urbanizaciones con murallas ayudan a las familias a alejarse de esos “lugares en los que no hay limpieza, ni seguridad y en donde las calles no están adoquinadas”, según dice Sofía Bermúdez, de 16 años. Ella paseaba una tarde de la semana pasada por Puerto Azul con Andrés Baquerizo y Bianca Cornejo, escuchando música y comiendo golosinas. Son compañeros de clase en el Steiner, un colegio del sector.

Bianca, al igual que la mayor parte de sus amigos, ha crecido dentro de este entorno seguro y amigable, y tiene un escaso contacto con Guayaquil. No conoce el Malecón 2000, solo ha pasado por allí, y ni hablar de un barrio marginal, ni siquiera reconoce los nombres, pero piensa un poco y dice “¡El Guasmo!, sí, sí he escuchado. Allá vive mi empleada, ella me cuenta”.

La vida al otro lado de la pared

La vida de estos chicos tienen muchas ventajas: solvencia económica, posición social, cultura. Es probable que sean los futuros encargados del manejo económico y político de la ciudad motor del país. Pero muy pocos tienen vínculos con gente de otros entornos.

“Mis compañeros de Samborondón no saben cómo llegar a mi casa”, Marcela Torres, de Los Esteros.

Ricardo Jaramillo, de 21 años, siempre tuvo presente a “la gente que vivía al otro lado del muro” que divide Ceibos Norte de Mapasingue. “Desde los 12 años me di cuenta de la pared. Cuando salía a jugar fútbol en la urbanización, si pateaba el balón muy alto y caía al otro lado, olvídate que no te lo devolvían”, dice.

Como él, Melissa Álvarez, también de 21 años, “escuchaba la música de allá, a las personas que hablaban, y veía las casas de caña. Era triste, mi papi siempre nos decía que miremos la diferencia. Sabía que era otra realidad y que ellos no podían pasar acá, no es que son malos, solo tienen otro tipo de vida”.

Melissa creció en Ceibos Norte y ahora vive en Puerto Azul. Cruza todos los días la ciudad para estudiar en la Universidad Espíritu Santo, en Samborondón, pero no va sola, la lleva su papá o el chofer. Según ella, “cuando vives en una ciudadela cerrada te cuidan más. Solo estás con tu grupito del colegio, de la ciudadela y ahora de la universidad. Te puedes graduar y no tener contacto con otras personas”.

Como la mayoría de sus amigos, ella no se maneja sola en el centro ni sur de la ciudad. “Una vez fui a una entrevista de trabajo y más o menos me ubiqué porque vi el Malecón”, indica.

Desde que se cambió de ciudadela, Melissa ya no ve la pared que la entristecía de pequeña.

Mientras más exclusiva es la urbanización, menos evidentes son los muros que protegen a los de adentro de los de afuera.

Melissa no es la única. En las ciudadelas cerradas de la urbe vive la primera generación de chicos guayaquileños que crecieron en este ámbito homogéneo que ellos mismos llaman “burbuja”. Siempre pudieron jugar tranquilos en las calles, dejar las puertas sin llave u olvidar la bicicleta en el parque y saber que la encontrarían al día siguiente.

“Es como una miniciudad”, dice Andrés Baquerizo, de 16 años, describiendo a Puerto Azul. Dentro de los límites de esta urbanización, una de las pioneras de la vía a la costa, hay una iglesia, gimnasio, pizzerías, lavanderías, peluquerías, complejo deportivo, academia de pintura, colegio (el Interamérica) y hasta un yacht club en las riberas del estero. Andrés no vive allí, sino en Samborondón, al otro extremo de la ciudad, pero viene frecuentemente a visitar a sus compañeros del cercano colegio Steiner “aquí me encuentro con todos”, dice.

La nueva Edad Media

Cada casa de la urbanización El Álamo, vía a Samborondón, tiene en la puerta el apellido de la familia. Esta es una de las ciudadelas con más vida comunitaria de la zona. La piscina, las canchas de fútbol y de tenis siempre están llenas de niños; y en vacaciones los padres organizan campamentos y actividades.

“De chicos no necesitábamos salir, era lo máximo. Aquí conocí a mis primeros amigos, hacíamos todo juntos”, explica Rafael Lecaro, de 16 años. Él se ubica enGuayaquil mucho más que sus vecinos porque estudió en el colegio Javier, vía a la costa.

En cambio, Ricardo Núñez, de 16, evita cruzar el puente. Solo ha ido al sur de la ciudad dos veces “al Planetario y a una fiesta”.

“Nunca quisiera ir a Guayaquil, no cambio esto por nada. Allá todo está desorganizado”, opina.

Ana Cristina Lecaro, 15, señala que se ha dado cuenta de que la gente de Guayaquil los ve como si vivieran encapsulados, y hasta los molestan diciéndoles que son “aniñados de Samborondón”, pero le parece que mucho depende de los padres. “A varias amigas no las dejan ir a fiestas en Guayaquil. Pero yo no me siento en unaburbuja porque conozco gente en Los Ceibos, ahora también voy al Riocentro de allá”, explica.

Como otros chicos de esta zona, Ana Cristina “detesta” el tráfico de Guayaquil: “Me pueden matar estar esperando tres horas en un semáforo”.

Su mamá, Ma. Helena Manrique de Lecaro escucha esto y se ríe. Esta educadora y madre de seis niños criados aquí (de 16, 15, 14, 12, 7 y 2 años) ha estudiado el comportamiento de los muchachos de estas ciudadelas.

“Son chicos que no conocen situaciones como el tráfico normal, no saben cruzar las calles. Una vez los llevé al centro y el sonido de los buses los impactaba”, comenta. “No saben hacer filas porque todo lo que necesitan lo tienen cerca y rápido”, continúa, “como esta es un área exclusivamente residencial, no se acostumbran a ver personas de diferentes oficios y a interrelacionarse con otros. Piensan que todo lo que está fuera de Samborondón es área marginal”.

Sin embargo, para ella, la vida en las afueras tiene grandes beneficios: “Se educan en una fraternidad muy especial, porque han crecido juntos y se sienten como hermanos, se defienden”.

Verónica de Baquerizo, otra madre de tres chicos (de 18, 14 y 10 años) de esta urbanización, menciona que “cuando papá y mamá trabajan están más tranquilos porque saben que sus hijos están seguros y tienen acceso fácil a las actividades sociales y deportivas, y no van a quedarse encerrados en la casa”.

Pero la psicóloga Marta de Arellano, del colegio La Moderna, considera que algunos padres son demasiado permisivos porque confían en que sus hijos están protegidos en la ciudadela.

Para Rodrigo Cevallos, padre de tres jóvenes (de 34, 30 y 20 años) que crecieron en La Puntilla, una preocupación constante ha sido que “un entorno tan seguro hace a los hijos demasiado confiados. Un chico que vive en Miraflores o en el barrio Orellana es mucho más pilas que uno que vive en la burbuja de La Puntilla”.

El escaso contacto con el mundo de afuera es indiscutible.

A todos los chicos entrevistados (unos veinte) se les pidió que nombren un problema de Guayaquil. La primera respuesta fue silencio, luego risas, y hasta sonidos de grillos “criquet, criquet”. Luego vinieron ideas sueltas como “la basura”, “el tráfico”, “los buseteros”, alguno dijo “la inseguridad, me han dicho”. Ninguno citó a la pobreza.

Este es el resultado de vivir en lo que el filósofo Humberto Eco llama ‘la nueva edad media’, la tendencia de amurallar ciudadelas, explica el sociólogo Carlos Tutivén, “pero la vida en comunidades cerradas hace que se dificulte la relación social en un mundo complejo, que requiere tolerancia a la diferencia y capacidad comunicativa para dialogar con otro”.

La psicóloga Sonnia Bocca, del colegio Logos, sostiene que a veces los padres subestiman la importancia de que sus hijos aprendan a relacionarse “con el resto, con los de afuera”.

“Hay que animarlos a que aprendan a moverse fuera del mismo círculo, tienen que salir, tienen que crecer”, afirma.

A la universidad

A Melina Jacobson, de 22, le tocó darse cuenta de eso sola. Vivió en Río Grande, Samborondón, desde los 11 años, y al graduarse del Nuevo Mundo fue a estudiar Arquitectura a la Universidad San Francisco de Quito.

“El primer año solo salí con mis amigos del colegio que también se fueron a Quito. Me parece un círculo un poco cerrado, pero es que somos muy diferentes (de los quiteños)”, sostiene. Ahora está en el tercer año de carrera y ha hecho amigos, pero sigue saliendo más con gente de Guayaquil.

Vivir y manejarse sola en otra ciudad, aunque no ha ampliado mucho su círculo social, sí le ha dado una nueva visión del mundo. “Aquí (en Samborondón) viven en una realidad falsa, no conocen lo que hay más allá, piensan que todo es así, color de rosa”, dice.

Hace poco Melina llevó a tres amigas del colegio a conocer la Bahía. “Les dije que lo mismo que venden en Riocentro está a mitad de precio en la Bahía, fuimos y al principio estaban enronchadísimas. Después vieron que no les iba a pasar nada”.

“Yo hasta los 15 años pensaba que todo el mundo tenía aire acondicionado”, recalca una de las amigas de Melina que pide no se publique su nombre. “Pero al crecer, al ir a la universidad, uno va ganando personalidad, va abriendo los ojos”, dice Melina.

Sin embargo, para muchos de estos chicos, ir a la universidad significa manejar unas cuadras hasta la Universidad Espíritu Santo.

Es el caso de Claudia Falconí, de 19, quien estudia Leyes allí. “Yo siempre digo que ahora lo único que nos falta es tener un hospital para ya de una vez sacar el puente. Porque acá tenemos farras –está Mumba, Barroco–, la mayoría de colegios y una de las mejores universidades (la UEES)”, dice Claudia. Ella se considera una persona “muy abierta, en la universidad tengo amigos y compañeros de todas las clases sociales y no le veo nada de malo”.

La UEES educa a alumnos de Samborondón como del resto de Guayaquil, y es un lugar donde, al menos para los que no son del barrio, las diferencias se hacen más obvias.

“Los chicos que viven aquí no son muy sociables, si falto no tengo a quién preguntar qué han hecho en clase”, dice Marcela Torres, de 28, estudiante de Sistemas, quien vive en Los Esteros. “Mis compañeros de Samborondón nunca van a mi casa a estudiar porque no saben cómo llegar”, asegura con una sonrisa.

“Es raro que se abran a una nueva persona, hay muchas divisiones”, dice Ingrid Herrera, 23, estudiante de Marketing, quien viaja en el bus de la universidad cada día desde La Alborada. Pero no parece importarle mucho, pues también tiene su grupo, de gente que no es de Samborondón.

Aunque esta diferencia ha existido siempre, la brecha se ha hecho más grande desde el apogeo de las urbanizaciones cerradas, afirma el sociólogo Galo Almeida. A él eso le preocupa porque “estos chicos son los que tienen mayor opción de ocupar cargos de mando, tienen relaciones selectivas, son los que hacen las maestrías en el exterior, los que tienen más recursos económicos, los que posiblemente van a manejar la ciudad, quizá el país”.

Entonces es peligroso que ellos segreguen y asuman que “este es mi mundo, no es todo Guayaquil, yo no respondo por lo que está más allá del guardia”, dice.

¿En buseta? ¡Ni loca!

2011-07-20T08:05:00.000-07:00

Hace pocos días leí un interesante artículo en gkillcity.com (un nuevo espacio de expresión y opinión sobre la cultura y problemas urbanos, muy recomendado). Analiza varias de las causas del aumento global de la temperatura, tema que a los habitantes de este lugar húmedo y tropical nos debería importar especialmente. Se menciona a las invasiones que deforestan, la falta de una política ecológica de manejo de basura, el desorbitado incremento del parque automotriz y la contaminación de sus emisiones, en fin, varias aristas de este caos urbano al que estamos tristemente casi acostumbrados. El artículo invita a los lectores a formar parte de una solución: reciclar, sembrar árboles, no desperdiciar el agua. Pero la autora pasó por alto un aspecto importantísimo: el uso del transporte masivo es en toda ciudad medianamente organizada la solución al exceso de autos circulando y los problemas ambientales y de tránsito que aquello genera, ¿“tomemos un bus cada vez que nos sea posible, y dejemos nuestros autos en casa”, no es una opción para los lectores?

Sostengo que transportarse en colectivo es un tema tabú para el guayaquileño de clase media-más-o-menos-acomodada y para arriba. Cualquier treintañero se acuerda del hit de Tranzas donde la chica “Plástica” aseguraba que ella en “buseta ni loca, nada que ver”, la frase se pegó como chicle en el habla guayaca y dio en el clavo del aspiracional del público (aunque la canción pretendía ser una crítica). Pero más allá de los profundos conflictos clasistas de los que sufre nuestra ciudad (y país) la negativa de una buena parte de los guayaquileños de subirse a un colectivo tiene razones reales, de las que justamente no se habla ni en los medios ni en las redes sociales… ¿Porque los periodistas, cronistas, "tuiteros" o "facebuqueros" de la ciudad no se suben a una buseta ni locos? ¿Porque les da penita aceptarlo? ¿O no les causa curiosidad las condiciones en que se trasporta la mayoría de sus conciudadanos? Este es uno de los mayores problemas de la ciudad y ni pío….

Yo, que me muevo contantemente en colectivo, conozco los motivos reales por los que prácticamente todo conciudadano con las posibilidades aspira a comprarse (o que le compren) un carro, o se gasta lo que tiene y lo que no en taxi amigo para salvarse del estigma de la buseta. Ahora que se supone que se planifica un reordenamiento del transporte público, aprovecho para mencionar algunos de los problemas que sufro como usuaria:

* Para saber qué bus tomar hay que ser adivino, haberlo usado toda la vida o tener la suerte de que asome por allí alguien que sepa. No hay una guía impresa o virtual para informar a los usuarios sobre el recorrido de las líneas.

* No existe el concepto de “parada”. Esto es inaudito. Nadie sabe dónde le va a parar el bus. Solucionar esto es tan simple, como pegar un letrerito con el número de la línea en cualquier poste de la vereda. Pero no, hay que correr, rogar que pare, bajarse al vuelo donde le canten las ganas al chofer, con todo el peligro y la mala sangre que causa esta falta de respeto y sentido común.

*Además, las constantes frenadas y aceleres, según el gusto y la necesidad del chofer por cobrar más pasajes, convierte al bus en un caballo loco. Hay que agarrarse duro y de dónde puedas, como en el Tagada.

* No hay asientos marcados para personas con movilidad reducida (embarazadas, ancianos, discapacitados).

* El estado general de los buses es de terror. Están sucios, las sillas rotas… Y esas busetas chiquitas son una falta de consideración para las personas altas, sobretodo cuando deben ir paradas, da lástima ver viajar a esos usuarios apretados y encorvados .

* Roban. Al menos esta es la percepción generalizada. Aunque doy fe que a mi no me ha pasado. Sin embargo me cuido de no tomar colectivos cuando llevó cosas de valor, por si acaso. (Anunció el Presidente que se va a instalar sistemas de alarma y localización en cada bus, ojalá)

* Aparte de que se supone más peligroso por la noche, las líneas funcionan hasta cierta hora nomás. Y de nuevo, esto depende de la bendita gana de los choferes o dueños.

* Como el sistema es un caos y hay exceso de unidades, los choferes compiten entre sí para subir más pasajeros, las frenadas y aceleres convierten al viaje en un paseo de carros locos, y si te tocó subirte al del más sabido en hora pico terminarás como sardina el lata.

* El chofer no sólo maneja, sino que también cobra el pasaje y habla por teléfono poniendo a todos en peligro, además uno que otro se menea sobre el asiento al ritmo que le place, porque también es el disc jockey del bus, y todos los usuarios quedamos a la merced de sus gustos musicales.

Estamos a pocos días de que se inaugure la segunda etapa de la Metrovía. Si bien este sistema no llega a todas partes, resulta mucho más organizado y digno que los colectivos, y ha logrado que quienes nunca antes se hubieran imaginado hacerlo ahora estén usando un trasporte público Hay que exigir que se reorganicen y se dignifiquen los colectivos urgentemente. Que se delimiten y se asuman de una vez las competencias entre los entes nacionales y el municipio. Los ciudadanos usuarios tenemos el derecho de manifestar nuestras quejas y sugerencias, los medios de comunicación la obligación de amplificarlas, y las autoridades deben “meterle la mano” al transporte público ¡ya! Ahora que la situación de tráfico en Guayaquil se está volviendo insostenible, es el mejor momento.

Links relacionados:

http://www.hoy.com.ec/noticias-ecuador/transito-en-guayaquil-un-caos-481587.html

http://www.eluniverso.com/2011/07/17/1/1445/cabildo-alista-estudio-controlar-transito.html

http://www.gkillcity.com/index.php?option=com_content&view=article&id=165:maria-luisa-carrion-contaminacion&catid=47:el-mirador&Itemid=12

Libros ecuatorianos que acabo de leer y recomiendo

2011-07-18T08:25:00.001-07:00

Si no soy más leída no es por vaga sino por chira. Los libros están carísimos. Pero por suerte tengo amigos que cada vez que pueden me prestan o regalan lecturas chéveres. Por ahora le devuelvo al universo su generosidad con estas recomendaciones nacionales.

Carne tierna y otros platos, de Diana Zavala
Crudos y sinceros, ficción llena de verdad. Cada uno de estos 10 breves y potentes relatos son ladrillos que se estrellan en el mate del lector para darle forma al universo sensual y grotesco que la periodista y escritora jipijapense ha preparado con pasión. Es uno de los banquetes de la Colección Almuerzo Desnudo de la editorial Mar Abierto. Acaba de ser lanzado en la Feria del Libro de

Guayaquil.

Buen provecho.

http://editorialmarabierto.blogspot.com/2011/06/este-libro-de-relatos-se-presentara-el.html

El Regreso del Cholo Cepeda, de Fernando Iturburu

El último de la trilogía del investigador privado más pozzy de la literatura nacional. El cholo varón se las sabe todas y una más. Un fino pulp ficción criollo. ¿Quién dijo que el policial no puede ser poesía? La prosa del doctor va a dejar frío al más tirado a bacán. Editado por el Centro Ecuatoriano Norteamericano.

http://cholocepeda.blogspot.com/2010/11/el-regreso-del-cholo-cepeda.html

!Hay que matarlos!

2011-05-31T08:56:00.001-07:00

Uno de mis recuerdos más desagradables del colegio es la infame "Historia de límites". Horas enteras para memorizar límites geográficos, fechas y firmantes que ovbiamente deribaron en el arte de la polla o el definitivo desinterés por las buenas calificaciones. ¿Para qué había que tener el detalle de cómo ha ido menguando el territorio físico del Ecuador desde cuando era el "Departamento de Quito"? Lo único que me pudo haber quedado de esa enseñanza es el sentimiento de que los colombianos y los peruanos eran unos choros, pero como lo mismo nos habían robado antes los españoles y hasta los incas. Con todo, parecía que tocaba quedarnos fríos nomás, porque la reivindicación de esás pérdidas nacionales no se oía en las noticias, ni en los gobernantes, y ni los padres de uno ni nadie hablaba de fueramos a recuperar territorios. En la guerra de Cenepa la consigna era "ni un paso atrás" pero solo eso.
Otra cosa horrible que recuerdo clarito es que uno de "los motivos del subdesarrollo de latinoamerica en contraste con del desarrollo de Estados Unidos de Norteamérica", enumerados en puntos, era que mientras en el norte los conquistadores eliminaron a los indígenas, los españoles tuvieron hijos con habitantes de estas tierras dando lugar al mestizaje. Así nomás porque el texto no lo explicaba, y ni lo quizo explicar la profesora tampoco. El problema era entonces la sangre india en las venas, por eso acá todo es una mierda, no como en Nueva York. Y habría que matarlos nomás cuando toca. Obviamente eso también me pareció una mierda.
Todo esto viene porque Paulina me preguntó ayer que me había parecido un especial de El Universo titulado ¿Sabe usted lo que leen sus hijos en la escuela o colegio? de este domingo(anteayer).
El título es evidentemente diseñado como para asustar a los padres, o en otras palabras, para llamar la atención de muchos lectores. Es una pregunta dirigida a los que deben protejer a los más pequeños de la casa. Vi el titular pero no leí esa nota, tenía mejores cosas que hacer y el lector más pequeño de la casa es mi hermano de 33 que se casa en junio. En fin, lo acabo de leer y me resultó muy interesante, es una reproducción de fragmentos de los libros de texto de estudios sociales que se supone ¿mienten? ¿adoctrinan? ¿alienan? a los jóvenes. Esto se supone nomás porque el emisor (el nombre del redactor no aparece en la versión de internet, entonces el autor reconocido sería solo El Universo) decide no explicar por qué estos textos están tan mal que usted como padre debería saberlo. Leyendo, no me parece tan terrible que haya textos que digan a los alumnos que la integración de los países latinoamericanos es algo positivo para el continente. Ni que esté mal que en otro libro te preguntes qué harías si fueras un soldado conquistador de América y tuvieras orden de exterminar a un pueblo...
Si se sabe que la unión hace la fuerza. Es algo tan ovbio como que no le vas a responder a la señorita que una orden es una orden y que propones envenenar las aguas para librarnos de los indios.
Ovbio es también que los libros de texto como toda obra humana que trasmite ideas, tienen una carga ideológica... y los diarios también. Menos mal que tenemos la posibilidad de preguntar (nos) ¿Y cómo así pues?

Este es el link.
http://www.eluniverso.com/2011/05/29/1/1447/sabe-lo-sus-hijos-leen-escuela-colegio.html

Hay gente que no

2011-04-21T20:51:00.001-07:00

1er domingo de mayo: Día internacional de las madres que perdieron a sus hijos

Hay gente que piensa que porque vivieron apenas un día o dos o siete, o se durmieron en el vientre antes de nacer, uno los quiere menos.
Hay gente que te dice sin entender cómo duele: "la vida continúa", "capaz iba a ser una carga para ustedes", "dios sabe por qué hace las cosas", "ya tendrán otro", "quizás no estaban preparados para ser padres".
Afortunadamente, hay gente que no.

Del piropo al manoseo

2011-04-06T14:58:00.000-07:00

El límite entre un piropo y la agresión callejera es la reciprocidad: el panzón desconocido que te propone lamerte toda en el zaguán, no espera un “sí papi, llévame en tus brazos”. Es violencia sexual y debe ser combatida.

(Nota publicada en revista Diners)

Katita es rubia, rubísima y sexy, y no sólo por la evidencia de sus curvas, sino por esa expresión de capricho infantil que concentra en su respingada nariz. Trabaja en el centro de Guayaquil: zona de corre y corre, trámites, venta ambulante y municipales imponiendo el orden a toletazos. Cuando el calor azota en el downtown guayaco, nada mejor que ver pasar a una Katita fresca como lechuga desde su oficina hacia alguna tienda, con su pasito apurado y ese mohín que insinúa algún recuerdo bandido. Pero eso es cosa rara. Sobre todo desde la última tarde que caminó cinco cuadras con un pan baguette que se le antojó para la cena. Le tocó aguantar tal sarta de mangajadas e invitaciones sexuales alusivas a la forma fálica del pan francés, que simplemente concluyó: “Esto no es París”. Y ni más. En los países considerados “del Primer Mundo” es raro que estas cosas pasen. Allá las mujeres somos más libres para disfrutar (y embellecer) el paisaje urbano sin ser víctimas de estas agresiones, que muy lejos de ser veniales, atentan contra el derecho de ciudadanas a la libre circulación, porque para evitar malos momentos y situaciones de miedo, optamos por no caminar o usar solas el trasporte público a ciertas horas o en ciertos lugares. Es decir constituye una discriminación. ¿Dónde termina una “galantería” y empieza la agresión sexual? Toda mujer lo sabe: aparte de lo obsceno de la frase, uno de los límites entre un piropo y un ataque es la reciprocidad: el panzón con mal aliento que te propone lamerte toda en el zaguán, realmente no espera que le respondas “sí papi, llévame en tus brazos”. Él sabe que su comentario te violenta, que no es deseado, y actúa con alevosía amparado en el machismo. Los entendidos apuntan que es un comportamiento resultante del lugar que históricamente ha ocupado la mujer en la sociedad, y la mejor manera de combatirlo es la condena pública y la solidaridad.

Espanto incurable
A fines de octubre del 2010, en Trole de Quito, un hombre escaló del acoso verbal al exhibicionismo en minutos, hasta llegar a masturbarse frotándose en el cuerpo de una aterrorizada víctima. El caso trascendió aún más por la denuncia de una testigo: cuando alertó al chofer de lo que estaba sucediendo el empleado municipal minimizó el hecho y dejó bajar al agresor en la siguiente parada. Es más, cuando un funcionario superior del Trole fue entrevistado por la televisión sobre lo ocurrido, sorprendentemente dijo que el problema radica en que algunas usuarias usan ropa muy corta que las expone a estos ataques, así que convenía iniciar una campaña… ¡Para que las mujeres no se vistan provocativamente! María de los Ángeles Paez, directora de la Secretaría de inclusión social del Municipio de la Capital, admite que fue un terrible desatino: “lamentablemente la mayor parte de los funcionarios del Trole son hombres, y también son parte de esa cultura”, se explica. Pero el caso marcó un precedente y ya están trabajando en un mecanismo de respuesta para las víctimas y sensibilización de los trabajadores del sistema Trole. El protocolo contra el acoso sexual en el trasporte público municipal incluiría un sistema de alarmas para que en coordinación con la policía el agresor sea detenido de inmediato. El proyecto está en fase de revisión y su aprobación puede tomar un mes más. Está contemplado además un levantamiento de información entre las y los usuarios para definir las políticas públicas al respecto, “es que no conocemos realmente la magnitud del problema -acepta Paez-, aunque sabemos que es grave: en un sondeo rápido en nuestras oficina determinamos que el 70% de las mujeres habíamos sido alguna vez acosadas (toqueteadas) sexualmente en el Trole, incluso encontramos casos de víctimas varones, acosados por otros varones”. “Si quieres curarte de espanto anda al trole a que te pasen el huevo” es lo que ya se dice en Quito, comenta el concejal Norman Wray, quien pretende lanzar en el primer trimestre de año la campaña “Quito sin Buitres”, contra el acoso sexual callejero. Wray propone, además del sistema al interior del trasporte municipal, un llavero alarma que las mujeres puedan llevar consigo por las calles y accionar cuando sientan miedo frente a un ataque verbal o físico, para asustar al agresor y apelar a la solidaridad de los transeúntes o las autoridades cercanas. “Pero sobretodo necesitamos sensibilizar a la sociedad sobre la necesidad de cambiar estas prácticas, y lograr que las mujeres se perciban como sujeto de derecho en tales circunstancias. No podemos simplemente decir ‘el piropo y la galantería es parte de nuestra idiosincrasia’, tenemos que, sin perder nuestra cultura, encontrar los límites”. Las leyes ecuatorianas vigentes no tipifican claramente este tipo de insultos en el espacio público –explica Wray-, sólo sí la víctima es menor de 14 años la agresión se considera como atentado al pudor según código penal. Pero dependiendo de la gravedad de la ofensa se puede apelar al régimen de contravenciones. Sin embargo lo que al abogado le parece clave es fomentar es el rechazo social a estos abusos.

¿Medidas extremas?
En Ciudad de México, inició desde 2008 el proyecto Atenea, que consiste en unidades de trasporte público exclusivas para mujeres. En 2010 el número de estos vehículos aumentó atendiendo a las recomendaciones de una encuesta entre los usuarios donde se identificaron 11 manifestaciones de violencia sexual a bordo del trasporte “mixto”: desde piropos ofensivos y miradas lascivas, hasta tocamientos o amenazas de ataques físicos. Seis de cada diez usuarias había sufrido piropos obscenos, y la mitad había sido víctima de manoseos sexuales. “La consecuencia es que las mujeres experimentan mayor miedo de andar en la calle y modifican su comportamiento para garantizar su seguridad, lo cual implica que tienen mayores restricciones que los hombres para circular por la ciudad y por lo tanto son discriminadas”, concluyó el estudio mejicano. Implementar un trasporte público sólo para mujeres –lo que se ha hecho también en ciudades como Nueva Delhi (India), Bogotá (Colombia), Río de Janeiro (Brasil) y Tokio (Japón)- “es una medida interesante”, acepta el concejal Wray, pero considera que “una propuesta de estas características de alguna manera dice que no es posible cambiar la cultura de la sociedad”. “Es la primera vez el Estado asume la erradicación de la violencia de género como una política pública”, sostiene Miriam Alcívar, coordinadora del Plan Nacional de Erradicación de la violencia de Género, que el año pasado inició la campaña mediática y educativa “Reacciona Ecuador: el machismo es violencia”. Actualmente la iniciativa está en una fase de evaluación de resultados y marzo estará listo un reporte sobre su impacto. “Tendremos que hacer correcciones, admite, pero sabemos que al menos hemos posicionado un tema del cual antes ni se hablaba. Hace pocos años ni siquiera consideraba a la violencia doméstica como un delito, así mismo, tenemos que lograr que es espacio público sea seguro para las mujeres, hacer conciencia de que necesitamos cambiar como sociedad. La violencia de género tiene una sola explicación, la relaciones de poder: el hombre que te dice un piropo grosero se cree con poder sobre las mujeres”.

No es cualquier cosa, la violencia empieza por la palabra y es el huevo de la serpiente que en su versión más letal se convierte en femicidio: el asesinato de un hombre hacia una mujer que considera su propiedad. Quizás la mejor manera de resistir sea quejándose abiertamente: si el Gobierno tiene una campaña nacional contra el machismo, y la alcaldía de la Capital ya anunció un proyecto contra el acoso sexual en el trasporte público ¿Por qué no darnos el tiempo un buen día para denunciar ante un policía o autoridad al abusivo que acaba de agredirnos? Si lo vivimos como una amenaza, si nos amargan el día, si nos quitan las ganas de circular libremente por las calles como es nuestro derecho, eso no es un piropo, no es galantería: es violencia y hay que combatirla. Hablemos de esto con los más chicos, en la casa, en las escuelas. Rompamos los huevos, de esa horrible serpiente.

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Pss pss psss
Como aquellos remedios peores que la enfermedad, existen algunas técnicas “caseras” para evadir o sobrellevar los desagradables piropos babosos en las calles de nuestras ciudades:

- Alejarse de los feos. Como todas sabemos, la grosería de un comentario callejero suele ser inversamente proporcional a la belleza de su emisor. Evita circular, residir o visitar lugares donde sospeches que hay hombres poco agraciados. Esta medida es radical, algo complicada y bastante discriminatoria, pero es un hecho: ese tipo horroroso y resentido sabe que nunca va a tener oportunidad con una mujer como la que está agrediendo, y la impunidad de la agresión es su venganza.

- Salir a la calle hecha un adefesio. Si no puedes evitar exponerte, no te bañes, no te peines, no te maquilles, vístete con la bata de tu tía. Imagínate en el apocalipsis zombie, disfrazándote de muerta viviente para caminar entre ellos sin que te devoren. Claro, la estética urbana, el imaginario de belleza de la mujer ecuatoriana y hasta el turismo pierden con esta técnica. Una pena.

- Salir con el marido. Caminar junto a un hombre fuerte es una solución definitiva frente a estos cobardes, pero ¿qué hay de la libertad, la opción y la paz de andar sola en este mundo miserable?
- Convertirse en madre. Debido a doble moral machista de acosar a las mujeres solas y pero sacralizar la maternidad, andar con dos o tres hijos a cuestas te puede ahorrar malos ratos. Pero nada es seguro, igual podrás oír algo como “Vente mami que te hago los mellizos”, o si estás embarazada un “Uy mija, ¿De tanto comer verde se te hizo bolón?”.

- Huir a un “lugar feliz”. La evasión mental puede funcionar en distintos niveles: desde ignorar la agresión sexista para volar hacia a una playa solitaria, hasta imaginarse Sayaka a bordo de Afrodita, despedazando con sus tetas-proyectiles al cuanto zángano ose hablar obscenamente de ellas.

http://www.youtube.com/watch?v=MFBYZ0H6vBY&feature=player_embedded

Descartes, un documental de Fernando Mieles

2011-02-20T13:59:00.000-08:00

En busca de historias perdidas

Descartes es uno de esos que llaman documental de creación. Pero no esperes ralentis de caballos revolcándose en la yerba o que los protagonistas se conviertan en personajes de circo y bailen bajo una carpa. Aunque eso está bueno también. Lo de Descartes empieza como una discreta película de entrevistas y observación, que de pronto se convierte en una especie de policial, y termina siendo la búsqueda de un tesoro.
Resulta que durante algunos años, en los setenta, hubo en Guayaquil una gran cantidad de recursos municipales invertidos en la difusión y producción de cine. Con bastante nostalgia, y algún resentimiento, así lo cuentan críticos, productores y técnicos que promovieron y participaron de ese tiempo pasado y mejor. Asoma entonces el recuerdo de cortometrajes premiados en los concursos locales que por su intensidad y cierto estilo neorrealista le ganaron a su director el apodo de “el Passolini criollo”.
El deseo de ver aquellas imágenes surge naturalmente, pero ¿dónde estarán esas películas? Mieles encuentra y motiva al otrora joven director, convertido en un fotógrafo de eventos de pocas palabras, a seguir la pista de las latas perdidas hace más de 30 años entre olvidos y burocracias. Mientras tanto actores y otros antiguos colaboradores van tratando de hacer memoria sobre aquellas historias en 16 milímetros a las que dieron vida, y de las que su creador sólo tiene, para mostrarnos, sus descartes: escenas desechadas del corte final, segundos opacos y mal conservados, fantasmas.
Es con este despliegue de apariciones -invocadas por un Mieles que a pesar está siempre tras cámaras mantiene latente su presencia-, que Descartes se eleva de un modesto relato localista a toda una epopeya sobre el cine hecho a pulmón.

2009 / 80' / Color / Español
Protagonizado por: Gustavo Valle
Dirigido por: Fernando Mieles
Producido por: Fernando Mieles / Renata Duque / Gato Tuerto Producciones
Sitio web: http://descarteseldocumental.blogspot.com

TRAILER - DESCARTES (DOC., Dir: Fernando Mieles) from descartes el documental on Vimeo.

Cisne Negro, guácala

2011-02-06T10:34:00.000-08:00

No me gustó Cisne Negro, es como decir Carrie pero sin sangre, película mojigata, políticamente correcta hasta la náusea. Y sí, muy guapa está la Portman y flaquísima, muy bien le sale lo de bailarina atormentada, pero la belleza frígida que encarna su personaje apenas progresa dramáticamente en poquísimas escenas: incluso hacia el final, con todo y esquizofrenia a reventar, resulta prácticamente la misma mártir casta e inofensiva del principio, y sobre toda sospecha de que no lo sea tanto cae la sombra tramposa de “oh, fue alucinación”.

Veamos, en Cisne Negro la protagonista vive con una madre posesiva, dañina y quizás más loca que ella -como en Carrie. Se desenvuelve en un ambiente hostil y competitivo (una compañía de ballet/el secundario), una de sus compañeras se hace pasar por su amiga pero resulta ser una rata traicionera…sólo que en Carrie la crueldad se adueña exquisitamente de la acción, mientras en Cisne Negro no, al final nadie resulta ser tan malo. En ambas películas el clímax de la historia transcurre en un evento público importantísimo y muy esperado en las vidas de los personajes (el estreno de la obra/el baile de graduación), y las jóvenes protagonistas tienen un don especial (La bailarina mortificada su talento cinético, Carrie la telequinesis) con el que remontarán todos los obstáculos. Y sin embargo…
Si la Portman matara aunque sea a la madre, o si a menos puteara y arrastrara de las mechas a alguien!... capaz. Pero nada, ella es siempre buena, buenísima, y su arma final es un auto-sacrificio predecible, empalagoso, y hasta cristiano. En nombre de la belleza impoluta la catarsis se fue a la mierda.

De una película así de celebrada espero mucho más que el despliegue aséptico una bella actriz que luego usará un vestido de dos millones de dólares para Oscar… qué ganas de ver Carrie.

Sirenitas en el Buenos Aires Rojo Sangre

2010-10-24T13:58:00.000-07:00

Ayer el día empezó con una buena noticia: mi corto "Sirenitas" fue seleccionado en la sección “LOCOS y PSYCHOKILLERS” de la XI edición del Buenos Aires Rojo Sangre el Festival Internacional de cine ultraindependiente de terror, fantástico y bizarro.
Se proyectará en el Monumental Lavalle (Lavalle 780)jueves, 28 de octubre • 18:00 - 19:00.
El BARS es el festival más raro y divertido de Bs. As., y un espacio para la difusión y el diálogo sobre los géneros que muchas veces ningunea la academia, pero que son fundamentales en la historia y el futuro del cine. Hace años que soy su fan y asistente. Estoy más que feliz.

Rodé Sirenitas como proyecto de tesis a fines del 2008 y lo terminé de editar recién en 2009, debo de admitir que lo dejé de lado de pura acomplejada ante la idea de graduarme con un corto gore, hasta lo que supe era el único bicho raro de la facultad que así lo pretedía (también sumó que estaba cabreada por la pérdida accidental una escena muy sangrienta que consideraba esencial...). La cosa fue que durante el último semestre de la carrera me dejé conquistar por los "discursos de sobriedad" y hasta ahora me he dedicado a la producción de un documental cuya filmación (que redondeando lleva unos 17 años) terminé justamente anoche, por la mañana me habían avisado lo de Sirenitas en el BARS así que fue un fin de rodaje más auspicioso de lo que imaginé.
Sirenitas fue una aventura y un ejercicio de aprendizaje, un kindergarten gore que me enseño a hacer prótesis de látex, sangre, fluidos corporales, montaje de FX y todas esas cosas divertidas e importantísimas que el plan de estudios de las facultades de cine suele dejar de lado, y fue la oportunidad que necesitaba para acercarme a mi vocación por el maquillaje de efectos especiales. Me avergüenza recordar que lo dejé enfriar un año entero y que casi lo terminé por la presión de no quedar mal con el equipo técnico y los actores.
Ahora que me meteré de cabeza en el montaje de mi tesis-documental, me siento en la obligación nerd de sacar una moraleja de todo esto: si pretendo hacer cine debo superar los complejos y concentrarme... y sobretodo seguir a rajatabla en mandamiento más importante del decálogo del maestro Raúl Perrone: pase lo que pase, terminar la peli.

Algo más sobre el ROJO SANGRE:
El BARS llega al Festival de Sitges
(reproducción de una nota de prensa del sitio oficial del BARS http://rojosangre.quintadimension.com/noticias/viewnews.cgi?newsid1286758063,20504,)

El documental “Rojo Sangre, 10 años a puro género”, que abarca los diez años de historia del festival Rojo Sangre y de la movida de cine ultra independiente de terror en Argentina, será proyectado en el prestigioso Festival de Sitges el próximo 12 de octubre, dentro de la sección Brigadoon.

Este festival catalán -el más antiguo del mundo dedicado al cine fantástico- mostrará la cinta dirigida por Elián Aguilar dentro de su 43º edición.

El documental fue estrenado el año pasado en el propio BARS y cuenta con el relato de los mismos realizadores, productores y críticos que han participado a lo largo de estos años en el festival local.

La película, además, pone de manifiesto que en muy poco tiempo esta generación logrará establecer un mercado de cine de género local y de exportación.

Prometeo deportado, la magia al rescate

2010-10-10T07:57:00.000-07:00

(Publicado en revista Vistazo. http://www.vistazo.com/ea/entretiempo/?eImpresa=1036&id=3691)

La independencia en el cine no es que un realizador aficionado haga una peli con 500 dólares, es más bien una actitud de confrontación hacia supuestas condiciones que limitan las posibilidades creativas, y esa es la actitud de Fernando Mieles. Prometeo deportado es el primer largometraje verdaderamente independiente del cine ecuatoriano.

Diego Trerotola es un ícono de la crítica de cine en Buenos Aires. El gordo Trerotola, o Trerotola el profe, cuyas clases son verdaderos performances a los que nunca-nunca-nunca llega tarde, tanto que si falta, sin avisar encima, se queda uno con la sensación de que media alguna desgracia. Eso mismo había sido aquella vez, tanto que a la semana siguiente nos contó con detalle el motivo de su alarmante ausencia: saliendo de su casa le había tocado participar de una persecución para salvar a un amigo con tendencias suicidas. Confesó que la experiencia lo había entristecido al punto de hacerlo cuestionar el valor de la vida… y siguió un silencio que rompió en pocos segundos: “Pero todavía estoy aquí –dijo bien alto, dispuesto a empezar la clase-, y aún me quedan muchas más películas por ver”. Esa fue una de las más honestas lecciones de amor por el cine que he tenido la suerte de presenciar. Perdón por la digresión, pero es que ver Prometeo deportado me hizo recordar aquella vez con Trerotola, respiro profundo y pienso: todavía habrá muchas más -buenas- películas ecuatorianas por ver...
Porque es verdad que ser ecuatoriano es duro, siempre queriendo irse, y siempre extrañando a este "imaginario país de mierda". No es difícil perder la esperanza, y lo que ha hecho Fernando Mieles es para celebrar. Para ponerlo simple Prometeo deportado es una película sobre la migración y una alegoría costumbrista: la historia un grupo de ecuatorianos en un aeropuerto europeo encerrados a la espera de ser deportados, y ya fue todo un fenómeno de taquilla local, pero es mucho más: es el primer largometraje verdaderamente independiente -y exitoso- del cine nacional.

Porque cine independiente no es igual a decir “realizador aficionado que hace una peli -insoportable- con quinientos dólares”, Mieles es un académico, un director joven pero reconocido y con toda una carrera en el documental, la película costó 800 mil dólares (ganó un fondo Ibermedia y otro par de nacionales), y contó con un poderoso equipo de producción (entre ellos Oderay Game y Estefanía Isaías, las “hadas madrinas” más cotizadas del medio local). La independencia cinematográfica es más bien una actitud de confrontación con lo que se supone un status quo que limita las posibilidades creativas, y esa es la actitud de Mieles: "En Ecuador no hay suficientes actores de cine", pero él se arriesga y hace una película coral con más de una docena de personajes importantísimos para el relato. "El espectador ecuatoriano está demasiado acostumbrado a los códigos de Hollywood", y él confina la historia prácticamente a un solo y monótono espacio, usando largos y complejos planos secuencia en lugar del ritmo videoclipero que impera en el mainstream. "La gente sólo quiere ir al cine para entretenerse", pero Mieles escribe largos monólogos de inusitada profundidad para las nuestras salas… y lo logra.
Prometeo es por otra parte un relato autoconsciente, es un cine que habla del cine, característica moderna inusual (por no decir de una vez: inédita) en las producciones nacionales. El mismo Mieles, director y guionista, es el primer personaje que intentar pasar por el gélido y deshumanizado filtro aeroportuario de Prometeo deportado, pero su presencia no es un cameo inocente, ningún figureteo sinsentido. Él al igual que la mayoría de sus compatriotas ha sufrido en carne propia los vejámenes migratorios que supone un pasaporte ecuatoriano, lo deportaron, le negaron visas… pero la aparición del realizador es más que un guiño autobiográfico. Porque Mieles “el filmaker” desaparece enseguida pero Prometeo, El Mago, toma su lugar en adelante como su alter ego, que luego junto al Escritor, formarán simbólicamente la dupleta esencial de la génesis cinematográfica: el director y el guionista. Osea que aparte del desfile de personajes y sus circunstancias en las que el público se refleja, asistimos al la historia paralela de un escritor-guionista aniquilado bajo la presión de de inventar mentiras piadosas que convenzan a todos, pero somos testigos también del camino iniciático del ilusionista-director que supera las ataduras que el mismo se impuso, y se hace consciente de su maravillosa libertad, demostrando que el cine puede aspirar a ser mucho más que un truco de escapismo: verdadera magia.

La cadena que salvó la democracia

2010-10-03T08:16:00.000-07:00

Con el pasar de las horas estoy más segura de que, por más aburrida, predecible y oficialista que haya sido la cadena de radio y televisión obligatoria de la tarde del 30 de septiembre, fue la decisión fundamental que salvó la democracia ecuatoriana, y evitó que haya más muertes, incluida la del presidente.

Por qué es tan difícil para tantos comunicadores y periodistas –supuestamente no alineados con la oposición o con los golpistas- aceptar esta verdad tan grande como una casa? Y sobretodo, hasta qué punto es legítimo levantar la bandera de la “libertad de expresión e información” a ultranza en una circunstancia de emergencia nacional inédita, peligrosa e impredecible?

Ilustración: Asociación de Radiodifusores Bonaerenses y del Interior de la Argentinahttp://www.arbia.org/nov-detalle.php?nov=676

“No importa la consecuencia de nuestra acción sobre el bien común, lo fundamental es alcanzar los objetivos trazados para el grupo”. Así actuaron los policías que plegaron a la huelga criminal que condenó a la barbarie al país por largas horas, con ese mismo pensamiento mezquino salieron los pillos y familias devenidas saqueadores a hacer las suyas el 30 de septiembre. Triste, asqueroso, pero en el fondo ¿qué capacidad de reflexión moral se le puede pedir a una banda de chapas manipulados o al un mix de lumpen profesional y espontáneo? La frase que empieza este párrafo es de un editorial de El Universo titulado Nunca Más, que trata de encontrar una explicación a los comportamientos sociales de aquel día por parte de una comunidad política llamada Ecuador, y que sin embargo no menciona la actitud y el comportamiento de los medios privados, que aún siguen condenando el hecho de que el régimen, ya con el presidente secuestrado y el país en estado de excepción, haya ordenado por varias horas una cadena nacional. Esta parece ser también la opinión personal de demasiados comunicadores sociales, empleados de aquellos o no: "Ese día se ultrajó a la libertad de expresión, todos los canales privados debieron seguir trasmitiendo en vivo": “No importa la consecuencia de nuestra acción sobre el bien común, lo fundamental es alcanzar los objetivos trazados para el grupo”.

Pero propongo a mis colegas ver más alla de nuestra parcela con un ejercicio más o menos simple: observar las cosas desde otro punto de vista:
Supongamos que nuestro trabajo como comunicadores sociales se hubiera desarrollado justamente en el gobierno, más aún, en un lugar de mucha influencia y poder de decisión. El presidente secuestrado, la policía en huelga, el ejército en dudas, una horda in crescendo de vándalos saqueando las ciudades y opositores desesperados por un micrófono en vivo para culpar al presidente y pedir su renuncia… y nosotros, en el deber de hacer un análisis profesional y proponer acciones, de usar los mecanismos legítimos para elaborar una estrategia de comunicación, qué hacemos? Tratemos de pensar técnicamente (no desde la pasión de estar a favor o en contra de Correa), y de asumir, eso sí, que el valor fundamental es mantener la democracia y evitar muertes y mayores desastres, y no precisamente porque nos estén pagando para eso…
Sabemos que una estructura es una selección de eventos dispuestos en cierto orden con el objetivo de causar en el espectador un estado emocional determinado. Esto se aplica tanto a la ficción como al documental o a las coberturas informativas de eventos como el del 30 de septiembre, que también son en esencia una puesta en escena. ¿Cuál hubiera sido nuestra propuesta de estructura de comunicación si hubiésemos tenido que tomar decisiones ese escabroso día? De verdad hubiéramos levantado la bandera de la ”libertad de información”, así tan alegremente sobre la seguridad nacional, sobre el bien común? Cero control de las trasmisiones en vivo era la mejor opción? Cuál hubiera sido nuestra lectura de la situación y nuestro accionar profesional?
Personalmente creo que hubiera considerado varios aspectos, y los más obvios (sin que medien sutilezas conspirativas) se me hacen estos:
- Desde la mañana los medios que trasmitieron en vivo la revuelta en Quito le dieron micrófono a policías encapuchados que llamaban directamente por esos medios a la rebelión en otras ciudades. Pensar que esas imágenes y voces no encendieron más la llama de los acontecimientos por venir es desconocer lo más elemental de la comunicación de masas. Algo había que hacer para remediar en algo esta situación.
- Ya con la policía en huelga y los saqueos a la orden, una carta blanca para que los medios privados los trasmitieran los robos y desastres en vivo, cada cual con su “estilo único”, hubiera agravado y multiplicado el terror social a niveles inimaginados. Ese es un riesgo que yo no hubiera tomado jamás.
- No creo que hubiera sido buena idea (de nuevo, para mantener la democracia y evitar muertes) permitir que los sublevados (criminales ya a esas alturas) sigan hablando en vivo al país y hacia ellos mismos, igual razonamiento con la oposición que pedía la renuncia de presidente o la amnistía para los raptores.
- Desde mi ignorancia en estrategia militar y toma de rehenes supongo que no es lo idóneo trasmitir en vivo un operativo de rescate ni a sus múltiples interpretadores o comentaristas.
- Con el operativo ya en marcha, y el apoyo del ejército asegurado se cortó la cadena y los canales y radios volvieron al en vivo, y ya para el noticiero de la noche fueron libres de trasmitir lo que quisieron de su cobertura del día. La tan mentada “censura” fue simplemente una prohibición momentánea, necesaria, técnica y sobretodo legítima en tales circunstancias.

Qué médidas hubiera propuesto yo a partir de esas y otras consideraciones? No creo que sea relevante ni interesante en este punto, pero sí creo que era indispensable algún control sobre las trasmisiones en vivo durante esas horas, aunque quizás una enlace obligatorio y total con el canal del estado no era la única alternativa...
Y a pesar de todo, y con el pasar de las horas estoy más segura de que, por más aburrida, predecible y oficialista que haya sido la cadena de radio y televisión obligatoria del la tarde del 30 de septiembre, logró su objetivo, preservar la democracia y salvar vidas, y valió la pena.

Un poquito embarazada

2010-09-05T09:12:00.000-07:00

Aún sigo pensando que traer hijos "propios" a este mundo es un acto irresponsable de egoísmo y vanidad, pero dado que esos son tres rasgos fundamentales de mi personalidad todo tiene sentido. Además fiel a mi tradición de cometer locuras por amor, allá voy. Si es hombre se llamará Casio Tiburcio y si es mujer, Isabel. Y que sea lo que sea, menos socialcristiano o testigo de Jehová, por favor.
Todo empezó como parte de una campaña educativa dedicada a Rafael: No mi amor no soy "adicta" soy "consumidora", y la marihuana no es "una droga azote de los pueblos" sino una planta incluso considerada medicinal, pedazo de mojigato, y como te amo tanto te lo voy a ilustrar… Y he aquí que la boluda, aprovechando el derroche de endorfinas que el romance brindaba, deja de fumar mota por un mes... nomás pa que veas.
Y ha resultado que otra de las virtudes de la maría ha sido actuar como un anticonceptivo natural... y yo que pensaba que el método del ritmo y los condones eran los que habían funcionado esta última década libre de embarazos. La mitad de una vida dedicada al consumo responsable y se me pasó esa.
Habrá sido el destino, lo que está escrito en estrellas? Capaz ese mar pacífico y turquesa que se escuchaba a lo lejos cuando asomaron esas dos rayitas que tanto miedo me han causado en la vida. O quizás es sólo la sonrisa de Rafael lo que me anima a llevar adelante esta locura. Voy para los dos meses.
Y que sea lo que sea.

Inercia

2010-06-15T19:22:00.000-07:00

Sin conflicto no hay historia, dicen. También a mi me parece lo más lógico. Pero a veces, secretamente quiero que ellos nunca se conozcan ni se amen, o que no llegue a atacar el primer zombi, o que jamás tuviera que empezar la guerra.
Que todo se quedara así nomás a ver qué pasa.

Encontré el sentido de haber comprado esta vaina! (conitos para que las mujeres meen de pie)

2010-06-02T05:26:00.000-07:00

ClearPiss es un producto destinado a las mujeres “único y revolucionario, ideal para ser usado en viajes o en emergencias. Evita el tener que sentarse en baños públicos, o salpicarse la ropa o las piernas al orinar de pie... Utilícelo poniendo la zona A entre las piernas. Deseche después de usar. No lo arroje en los urinarios...", explica en su empaque. Elizabeth agregó en el Face que también “serían muy prácticos en conciertos y en chupas callejeras o en cualquier lugar donde los baños estén muy asquerosos", aunque le parecen incómodos de utilizar con pantalón y sugiere que los probaría sólo en el caso de llevar falda. Jess, por su parte, me agradeció el dato, pero opina que “se ve bien turro, y a parte q andar haciendo más basura solo por hacer pipi como hombre no pega”.
Total no los he estrenado y no tengo reportes de amigas que lo hayan hecho, pero creo que les encontré un uso casi científico: resulta que por algún motivo que no exploraremos ahora, cierto chico parece tener una reacción adversa a la simple exposición de este producto: es algo que lo incomoda, lo des-erotiza, lo asusta. Es probable que otros hombres compartan esta reacción. En fin, le he dicho a este cierto chico que la próxima vez que deje levantada la tapa del inodoro de mi baño no volveré a ponerla en la posición que corresponde, sino que en todo caso cuando yo quiera orinar usaré mis ClearPiss, y con la puerta abierta. Parece ser que la sola imagen de este castigo simbólico lo ha afectado. Como refuerzo al experimento, estoy dejando el paquete del mencionado producto a la vista en un lugar privilegiado del baño. Evaluaré la respuesta de este cierto chico la próxima vez que visite mi guarida.

Contigo pan y cebolla

2010-05-09T22:10:00.001-07:00

Es el clímax de la obra: Azucena Mora brilla cómodamente en el papel de Lala, en pocos minutos llevó al público de la carcajada a, cómo mínimo, un nudo en la garganta. Su monólogo es conmovedor, y hasta el niño que jodió toda la función tuvo el tupé de callarse. Pero los ojitos llorosos del público que llenó el domingo el Teatro del Ángel no fueron impedimento para que suene el “viiiii” y las risitas picaronas cuando la protagonista da un tiernísimo beso a su marido Anselmo, interpretado por el gran actor que es Virgilio Valero. Y... capaz esto también es catarsis, reflexiono tolerante, en vez de ponerme fifí . Lo que es la magia del teatro!... Si algo parecido pasaba en el cine, salpicaba a media sala con mi lengua venenosa.
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Quedé como una reina llevando a mis tías a ver buen teatro por el día de las madres, qué placer oírlas al salir, encantadas, sorprendidas de que a pesar de las dificultades que supone esta empresa en Guayaquil haya tanta honestidad y talento dispuesto en las tablas.
Pero no soy la sobrina del año ni de lejos, confesaré que Carmen Angulo (la actriz que interpreta a alegre y chismosa vecina Fermina) me regaló dos cortesías… y que la que me tocó comprar lo hice bajo el auspicio de la tercera edad de mi tía Angelina. Me siento de lo peor, y no voy a poder pegar pestaña sin antes, al menos, subir este post y recomendar sinceramente a los cuatro gatos que lo vayan a leer, que cuando sepan de alguna obra del Teatro Ensayo “Gestus”, que dirige Valero, no se la pierdan.
La crítica constructiva:
Al escenógrafo, y más que todo a la asistente de dirección (quien es, como se sabe, quien siempre tendrá la culpa de todo): para otra vez ojo al televisor in-men-so que tapó la casi mitad del escenario a las cuatro primeras filas a la izquierda de la platea baja.
El comentario político:
Mucho más que funcional a la historia, el diseño sonoro a cargo de Omar Montalvo resulta un personaje más, pero el tema Guayaquileño madera de guerrero inevitablemente me sacó de las greñas de la diégesis hacia distantes y oscuros pensamientos, y a revisar el tríptico en busca de un auspiciante que, menos mal, no aparece.

CONTIGO PAN Y CEBOLLA

Autor
Héctor Quintero

Elenco
Vanessa Ortiz
Azucena Mora
Virgilio Valero
Alejandra Paredes
Milton Galvez
Carmen Angulo.

Diseño sonoro
Omar Montalvo
Bernardo Menéndez

Luces
Erwin Guale
Bernardo Menéndez

Escenografía y vestuario
Virgilio Valero
Bernardo Menéndez

Adaptación y dirección
Bernardo Menéndez

Dirección general del Teatro Ensayo “Gestus”,
Virgilio Valero

gestusecuador@hotmail.com

Sirenitas

2010-04-06T06:43:00.000-07:00

Adaptación gore del cuento La Sirenita de Hans Christian Andersen.

"Sirenitas" fue proyectado en la sección “LOCOS y PSYCHOKILLERS” de la XI edición del Buenos Aires Rojo Sangre el Festival Internacional de cine independiente de terror, fantástico y bizarro (Argentina, octubre 2010), y en el 9no Festival de Cine de Cuenca (Ecuador, noviembre 2010).

Duración: 6.54 min
Origen: Argentina - Ecuador (2009)

Créditos

Elenco:
Sandy Echeverría
Sharhiar El Kosht
Romina Parisi
Nadir Naya

Guion y dirección: Ileana Matamoros
Producción: Mariano Lipszyc
Dirección de arte: Sandy Echeverría
Asistente de dirección: Lucila Arnaldo
Fotografía: Mariana Luconi, Elías Méndez
Sonido directo: Lucila Arnaldo
Maquillaje y FX: Ileana Matamoros
Montaje: Ileana Matamoros

Águilas miopes

2010-02-21T10:30:00.000-08:00

Tengo menos de un mes de haber vuelto al Ecuador y ya se me secó la garganta de contar la anécdota definitiva que me habilita para considerar al alcalde de Guayaquil y a sus garroteros como una tracalada de malas índoles, aparte, como hace rato que no actualizo el blog aprovecho y voy a dejar mi experiencia de secuestro, robo y inoperancia criminal por escrito, así al primero que me venga con marchas y estiquers lo mando a la internet.

El año pasado por estos días vine de vacaciones a Guayaquil y para no desafiar a la ley de Murphy no sólo que me dio varicela sino que apenas me curé y estuve lista para salir a vagar me agencié un secuestro express. Digo que me lo busqué porque a pesar de las advertencias tomé un “taxi amarillo”, sola, en la noche, con una mochila que a gritos decía que llevaba una laptop, y por supuesto sin fijarme en la matrícula, la cara del chofer, o el detalle de que el muy hijueputa apenas me subí empezó a mensajearse con sus conchasdesusmadres cómplices.

En fin, seguro que mi secuestro no varía mucho de los que todos han oído: otro taxi nos intercepta, tres tipos armados me ponen los fierros de lado y lado, y amenazan con matarme en la perimetral si no les doy el número correcto de mi tarjeta de débito. El dato de que no me pegaron, manosearon o violaron, y que cuando me dejaron habiéndome quitado todo lo de valor material que tenía en la vida (la compu, una cámara HD nuevecita, con trípode, un disco duro de 500 gigas, más lo poco que tenía en el banco), me dieron dos dólares para que tome otro taxi, no me ablanda el corazón: les seguiré deseando hasta el fin de mis días la peor de las gonorreas.

El detalle es que tomé el taxi en pleno malecón, así que amigos y familiares me aconsejaron ir al municipio a chequear el sistema Ojos de Águila para ver si podía identificar el auto e iniciar una demanda coherente. Y me voy a ahorrar el trámite que esto requiere en honor a la brevedad para ir directo a la inoperancia o directa mala fe con la que funcionan estos modernos aparatitos que podrían servir para detectar y desarmar a estas bandas de secuestradores que parecen tener zona liberada hasta en pleno centro de la ciudad, pero no, porque resulta que las putas camaritas se quedan funcionando las 24 horas con el mismo seteo, osea durante el día se puede llegar a ver hasta la marca de la vacuna en el brazo de un transeúnte, pero de noche no sirven para nada, pues no se programan para que funcionen en las condiciones de luz nocturna, como nis nos explicó el operador, quien no supo informarnos el por qué, pero sí nos mostró como cuando cae la noche las cámaras se vuelven completamente inútiles. Lo cierto es que de acuerdo a la hora, la esquina y las siluetas, allí parece que estoy yo subiéndome al taxi ladrón pero es imposible ver mucho más, ni se diga identificar las placas o las matrículas. Este moderno sistema de cámaras de vigilancia las inauguró Nebot con bombos y platillos en la época de Más Seguridad, cuando su plan incluía una policía privada a sus órdenes, pero claro, ahora que no es así y que uno sus caballos de batalla contra el presidente es la inseguridad, yo me tomo la libertad de suponer que al alcalde no le interesa que esto funcione, es más, algo me dice que goza cada vez que sabe o lee de otro robo porque lo nutre de argumentos para su próximo discurso, y que los delincuentes lo saben bien pues no tienen ni vergüenza de secuestrar frente a estas supermodernas cámaras de vigilancia.

O puede ser también como sugiere Ricardo, en una visión demasiado ingenua para venir de alguien que aplaude a ultranza la efectividad de la derecha para gobernar al mundo: puede ser que el alcalde Nebot no lo sepa, que como está tan ocupado haga falta que alguien le diga que la cámaras no pueden quedarse funcionado con el mismo seteo en el día y en la noche. Sinceramente, no lo creo, pero como ejercicio de pluralidad voy a acoger la propuesta de mi amigo y por este medio me dirijo al alcalde: en vez de desgañitarte gritando contra los supuestos enemigos de Guayaquil, date tiempo, anda y fíjate que tus camaritas como están seteadas, aparte de filmar tus marchas, no sirven para una mierda.

P.D.
Claro, esto pasó hace un año. Quizás ya alguien se lo dijo, y ahora, más allá de los intereses políticos del alcalde, los ojos de águila funcionan efectivamente para disminuir la inseguridad… (ja)

Actividad paranormal SÍ, Halloween II NO

2010-01-16T08:20:00.000-08:00

Para empezar a disfrutar Actividad Paranormal hay que olvidarse del recurso de la “cámara aficionada”, que a estas alturas distrae pues nos remite demasiado a Bruja de Blair, Diario de los Muertos, Cloverfield, las Recs y toda esa camada que ya es casi un subgénero. Esto sin embargo no resulta difícil: ciertas situaciones y sobretodo el personaje del marido de la mujer perseguida por el demonio -el estereotipo del boludo total yankee-, resultan demasiado guionados para tratarse de un documental, y si uno se fija un poco los encuadres y la luz son demasiado bonitos -sobretodo para que sean obra del mencionado pelotudo. Así las cosas, en los primeros 20 minutos el artilugio narrativo (que pro que suena, shit) se diluye, enseguida firmamos el contrato “de verdad” con AP, y empieza el miedo. Después de todo, quién no escucho ruidos extraños en casa alguna vez? o sintió un siniestro vientecillo en los cabellos? (o le contaron, que igual funciona) Encima el robo es legal: hay muy buenos efectos especiales reservados para momentos importantes. Tenemos también un altillo tenebroso, la escena de la ducha, una historia de amor, un parasicólogo asustado, final alternativo y sobretodo un guión que va creciendo, conservando el misterio y aumentando el suspenso. El sonido sí es medio pedorro: enseguida uno se da cuenta de que parece como que "pasa el subte" (como dijo Mati) antes de algo satánico… algunos ruiditos más sutiles aportan bastante, pero claro, derrumban aún más el supuesto registro documental.

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En cambio en Halloween II lo mejor (por no decir lo único muy bueno) es el sonido, y no podía ser menos con un músico en la dirección. Rob Zombie se rescata en algunas escenas donde mantiene la carnicería fuera de cuadro y le otorga protagonismo a escalofriantes ruidos incidentales con carne desmembrándose sangre salpicando y gritos de dolor.
Michael Myers está más loquito que nunca y acuchilla a medio mundo, a la hermana tabién le falta un tornillo, el doctor merece la muerte y las máscaras están buenísimas. La fotografía recuerda en sus mejores momentos a La Casa de los 1000 cuerpos, y la madre Michael (la bella careloca Cherry Moon Zombie) es la diva de las escenas más personales e interesantes de la película, pero no alcanza. Es previsible, y la mitad de lo que pasa es un sueño...ya estamos grandes para eso Rob. El primer Halloween de Rob Zombie estuvo bien, Haloween 2 apesta. Verla con amigos, en casa, con pochoclo (aka canguil, aka pororó, aka palomitas) y harto faso (aka mariguana inyectable y/o fumable) puede llegar a ser una experiencia agradable. Pagar la entrada al cine para ver esto: indignación garantizada.

Santa Ana (trailer)

2009-12-23T07:32:00.000-08:00

Ronie, Rasqui y Julían, nacieron en el Cerro Santana. Allí, frente al río Guayas, también nació el puerto colonial de Santiago de Guayaquil, que hoy es la ciudad más poblada del Ecuador.
Aquellas riveras, muelles y calles de tierra olvidadas durante décadas por las administraciones públicas, pero con la vista más linda de Guayaquil, fueron su hogar y su patio de juegos.
Hoy, que el Santa Ana fue "regenerado" y convertido en sitio turístico, ellos son jóvenes adultos y tienen hijos que pronto les pedirán una PlayStation, pero sus vidas distan mucho de ser prósperas -como sugerirían las fachadas de colores con las que se decoró el cerro y los lujosos edificios que se construyeron en lo que antes fue su playa, y que todavía no se venden.
A pesar de lo golpes de la vida, de la pérdida de algún pana, de las dificultades económicas, estos amigos aún conservan la sonrisa fácil, los recuerdos de una infancia humilde pero privilegiada registrados en una cámara VHS, la idea de que al mal tiempo buena cara, y el orgullo de decir: “Nacido y criado en el cerro Santa Ana”.
Este es el trailer de mi tesis documental que está en post producción.

Cuatro Amigos Producciones
Cámara y fotografía: Javi Cevallos.
Sonido directo y toda la onda: Paolo Thoret.
Asistente de Producción y foto fija: Silvia Beltrán
Dirección, producción y montaje: Yo misma yo y mi persona.

Acerca de un río

2009-12-19T11:03:00.000-08:00

Capítulo VI
EL RÍO

El río es tan manso y tranquilo como
un camino de tierra en el medio del campo.
H piensa: si esto sigue así será el dinero más fácil que haya ganado en mi vida. Y agrega: y el más absurdo. Y el más ridículo.
Antes de partir alguien le había dicho: no esperas gran cosa del río, no es lo que te imaginás.
No es un río correntoso como los del sur, ni es un río enigmático y profundo como los del norte.
No esperes aventuras, es un río de llanura: apenas un montón de agua parda y tibia que baja como dormida hacia el mar. Es un río del desierto: apenas una raya en el mapa. Apenas una aguada para que se refresquen las vacas sueltas. Apenas un trámite.
No esperes sorpresas: cada tanto habrá alguna arboleda, cada tanto un molino, cada algún viejo puente por el que alguna vez pasó el tren. Nada más.
Vas como dormido, como si anduvieras en el medio de la nada. Como si anduvieras de noche. Vas casi sin pensar, como el ganado.
Es como si fuera un camino abandonado por el que ya no va nadie. Al río tampoco va nadie ¿Para qué van a ir? Acordate, no esperés gran cosa: en el río no hay nada.
[Escena de Historias Extraordinarias, una película de Mariano Lllinás]

Está bien, Supermán.

2009-12-08T05:56:00.001-08:00

No llevaré tu foto en mi cartera, no voy a querer tener un hijo tuyo, no esperaré tu llamada, nunca más. Me acostaré con todos tus amigos, te sacaré hasta el último centavo. Te daré malas drogas, mal alcohol, buen sexo. Insultaré a la puta tu de madre y a toda su perversa descendencia.
Me haré un lugar honor en tus pesadillas, seré tu criptonita. Te arrastraré conmigo a un hoyo negro y húmedo donde seremos infelices e inmortales.

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Imágen: Secret Identity (2009)
Recoge los trabajos que a principios de los 50 publicó uno de los creadores de Superman, Joe Shuster, en la revista fetiche Nights Of Horror.
La reseña del libro en:
http://www.paulgravett.com/index.php/articles/article/secret_identity/

Todas las vacas locas

2009-12-07T04:19:00.000-08:00

Cosas que me pongo a hacer para distraerme de lo que debo hacer...

Un servicio a la comunidad. La Vaca loca te explica porqué los zombies comen cerebros.

Les había comentado que mi hermano se parece a René de Calle 13? Son "dos gotas de agua"...

Homenaje a Casablanca, Lucho y Santana.

Intro en 3D, por LaJezz

La Vaquita y Víbora Julieta en especial de Halloween

La primera Vaquita, con dos ex-Ultratumbas. Mis queridísimos Paolo y Omar.

Lo que espera la mujer del sexo

2009-12-05T15:15:00.000-08:00

Marcelita pone en el Facebook: "¿Cuántas veces tienen sexo a la semana? (pregunta para investigación antropológica)... su hipótesis es que todos en general tenemos menos sexo del recomendado por los expertos en salud.
Este post es un especie de contestación a la inquietud de de mi amiga, que acabó inquietándome a mi, porque si algo no me ha faltado en la vida -para bien o para mal- es sexo, pero últimamente y para ir al grano, le "veo la cara a dios", digamos, una vez por mes osea, 0.25 a la semana. Escuálida declaración para publicar en el Facebook. Tengo una reputación que mantener!
Vale aclarar que no tengo pareja, que considero a la soltería la condicion más digna, y que no me faltan de oportunidades ni candidatos a "hacerme el favor"... Qué será que me pasa? de dónde salió esta pereza que me invade a la hora de conocer varón, en el sentido bíblico?
Encontré una posible respuesta en la Guía de cine para un pervertido, película del filósofo y psicoanalista Slavoj Zizec. Amorosamente ripié y traduje el fragmento en cuestión:

"Nosotros, los hombres, al menos desde nuestro estándar falocéntrico de la sexualidad, aunque estemos haciéndolo con una mujer verdadera, en realidad copulamos con nuestra fantasía. La mujer es reducida a un dispositivo masturbatorio. Una mujer nos excita en la medida que calza dentro del marco de nuestras fantasías.
Las mujeres son distintas, su verdadero disfrute no está en el acto, sino en su relato posterior. Por supuesto que las mujeres disfrutan del sexo de una forma inmediata, pero permítaseme -como hombre-, proponer una hipótesis atrevida: quizás mientras lo están haciendo, incorporan una mínima distancia narrativa, de tal manera que al mismo tiempo que se observan a sí mismas, narrativizan..."

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Pasa que ya no puedo hacerme historias con cualquiera, me aburren las situaciónes previsibles, las mismas frases, los mismos pajeros con distintas caras... Así que 0.25 a la semana, pero con alguién que haga valer la pena el relato, es más que suficiente para mi.

Fragmento de The Pervert's Guide to Cinema, del filósofo y psicoanalista Slavoj Žižek.

Estos carevergas me borraron el video... q Zizek se vaya a tomar por culo con su inglés más trucho que el del @mashirafael

Y así cómo Zizek reflexiona sobre el deseo sexual femenino a travez de Persona, otro gran filósofo contemporáneo, El Bananero, nos acerca a la máxima fantasía varonil con su Muneca System, ya un clásico...

Nostalgia en 8mm

2009-12-01T12:15:00.000-08:00

Guayaquil, 1961. Recuerdos de familia. Rosita, la hija mayor de Ángela y José (los abuelos), se recibía con honores de bachiller en el colegio de las religiosas de los sagrados corazones.
La misa, la ceremonia de graduación, el champán, la torta y el bailongo en película color de 8mm. Edición Perrafina 2009 (aka la primera nieta, aspirante a cineasta, que rescató el rollo del olvido, para luego perderlo pero conservó el avi).

Demonio sensacional

2009-11-27T12:02:00.000-08:00

Montaje sobre María Pilar, demonio sensacional: un microcuento-collage-fotocopia de mi dulce amigo Iván Mendez, aka El Galle, aka Mascacoca.

Originales escaneados:

Mi corazón prende la radio

2009-11-19T22:27:00.000-08:00

Hace una semana se me terminaron de romper los auriculares y ayer recién compre unos nuevos, extrañaba Perros de la calle. Caminar por el centro de Buenos Aires escuchando este programa es una experiencia urbana 3D.

http://perros.metro951.com/

Crónica de una estafa poética

2009-11-13T05:55:00.000-08:00

Los titanes del ring, 60m min. Una película de Edmundo Bejarano.

Washington Cucurto, poeta border, Brujo del amor, y fundador de la editorial alternativa Eloísa Cartonera, de Buenos Aires, está de visita en Berlín dónde su amigo y compatriota Fabián Casas recibe un premio.

Mientras transcurre la exquisita ceremonia en la que leen y aplauden poemas del vate Casas traducidos al alemán, en otro lugar de la ciudad Cucurto pinta y encuaderna flamantes ejemplares de una producción cartonera con textos nuevos del laureado autor, a pesar de que Casas expresamente se lo ha prohibido.

Con la ayuda de otro sinvergüenza (que resulta ser el director del documental), Cucurto encima falsifica autógrafos de Casas para encajarle mejor los libros a un desprevenido coleccionista germano, confiando que la modesta estafa les financie la noche.

Los poemas de Casas -especies de visiones-, la noche berlinesa y la justicia poética en los motivos de Cucurto, cuajan en Los titanes del ring como un entretenido relato pop y una reflexión acerca de la creación artística.

(La tengo, se la compré a mismísimo Brujo del Amor en su taller en La Boca, y la dejo ver a cambio de una clase de guitarra o de encore).

Página de la productora de la película
http://editorialelcuervo.blogspot.com/2009/02/los-titanes-del-ring-una-pelicula-de.html

Eloísa Cartonera
http://www.eloisacartonera.com.ar
http://mehralsbuecher.blogspot.com/2009/06/eloisa-cartonera.html

Fabián Casas
http://fabiancasas.tripod.com/id17.html

Aseguran que los adictos al Twitter “desatienden el trabajo y los afectos, pero no sus blogs, su Facebook o su MySpace”

2009-11-11T17:19:00.000-08:00

Es una desgracia con suerte. Un estudio de la universidad de Michigan determinó que los usuarios de Twitter dejan de lado su vida por mantener actualizado su sitio en esa red social, pero eso no le impide continuar conectándose con sus amigos de Facebook, Myspace y los blogs que administran. “Dejan a su mujer, sus parejas, sus hijos. Abandonan sus trabajos, dejan caer todos sus afectos reales, pero son unos verdaderos ganadores en el mundo virtual, campeones de la amistad a dos clicks de distancia”, sugiere David McCallum, investigador jefe del estudio. El trabajo concluyó que, de 150 casos actualizados, un 85 por ciento “se arruinó la vida con Twitter pero es reconocido como un winner entre sus amigos virtuales.

TOMADO DE:
Revista Barcelona. Una la solución europea para los problemas de los argentinos.
Edición impresa del 6 de Noviembre de 2009
http://www.revistabarcelona.com.ar/

Imagen:
http://twiteradicto.wordpress.com/

Una de zombies

2009-11-07T07:15:00.000-08:00

Para los que tengan dudas de por qué mismo es que los zombies atacan y se comen a las personas, o más bien, sus cerebros.

Die Toten Hosen en Ecuador

2009-10-30T12:57:00.000-07:00

El presidente Correa anunció que iniciará gestiones para que Die Toten Hosen realice una serie de conciertos en el país. Como un gesto de apoyo a la Revolución Ciudadana la banda de punk alemana esta vez traduciría Viva la Revolution al quichua.
Reuters
(es un jodita, claro)

A Casabella en su onomástico

2009-10-14T09:38:00.000-07:00

Qué bueno que es ser mujer no?, dijo CB, ella va a cumplir los 20 y se refiere a la facultad femenina para conseguir de parte de casi cualquier hombre descorches de champaña y todo tipo de invitaciones. No lo aclara pero es obvio, se refiere a mujeres jóvenes y lindas, como ella.
Frente a tal descubrimiento del proceder masculino, el mundo se perfila feliz y próspero para CB, pues mi adolescente, sexy y brillante amiga sabe que tener a mano finas substancias, fiestas, cenas, cine, teatro y trasporte cómodo, es un secreto del buen vivir. Pero hay algo que se le escapa, y se lo voy a decir… Primero, como un acto de lealtad -pues me halaga y me conmueve que me cuente sus ideas, segundo, porque aunque CB me considere aún beneficiaria del susodicho estado (joven y linda), yo bien podría ser su madre y me siento en la obligación de cagarle la fiesta.
Nada es gratis. El hombre en cuestión, financista de tu consumo y potencia buen momento, quiere básicamente revolcarse contigo. Claro, no tiene nada seguro, se la está jugando, pero si la pone esa misma noche se sentirá un campeón, él sabe bien que si tuviera que pagar honesta y directamente por tener sexo con una mujer como tu le saldría 5 o 10 veces más caro. Ahora, supongamos que el tipo no tiene chance: el pobre es feo, tonto, insoportable, o las tres cosas al mismo tiempo, encima a ti el trago y las substancias te mejoran los reflejos y te dan más control, te relajas dispuesta a disfrutar. No es tan fácil, él habla. Quiere saber de ti, o mucho peor, te empieza a contar sus cosas, se te pega como chicle en el zapato, se cree en el derecho de disfrutar de tu compañía, o al menos, de ser visto contigo. CB me dirá que no es difícil ignorar a estos especímenes, fingir que lo escuchas por momentos (sobretodo durante la cena), en el auto pones la radio al máximo, en el teatro no se habla, y en la discoteca no se oye nada… total, si lo amerita, puedes desaparecer y volverte a casa en taxi (con todo lo que ahorraste, el paseo te salió bonito y barato), o puedes hacer mucho mejor: escaparte con el más sexy del boliche.
Lamentablemente la estupidez del hombre-invitación se te acumula en la memoria, uno tras otro, año tras año, se irá agotando tu tolerancia. Descubrirás en su mínimo gesto aquellos básicos y predecibles pensamientos, una noche no aguantarás más y le dirás en su estúpida cara: “Qué te pasa pajero? Te crees que te debo algo?”. Y así será, cada vez más temprano. Ciertamente el hombre-invitación representa otros beneficios, como agudamente señala CB, el dinero en efectivo no lo es todo. La sensación de sentirse un deseado bien de lujo (superados los absurdos complejos feministas de primera ola) le hace bien al espíritu, es verdad. Pero esta es una noción que llega con los años: no importa que tan atractiva e inteligente seas, ni que tanto te lo repitan en coro los hombres-invitación, cuando encuentras a un hombre de verdad siempre puede haber una hijaeputa que te lo quite, o no se lo deje quitar. Véase el caso de Jenifer Aniston y Brad Pitt: todas tenemos una Angelina Jolie.
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Aunque pensándolo bien, CB… mientras tu llegas a los 20 sin grandes fisuras, llena de energía y entusiasmo, a pesar de haber tenido relaciones con hijueputas importantes, recuerdo que yo a esa edad ya había pasado por buen par de patéticos suicidios románticos… Haces que renueve mis votos por las nuevas generaciones. Lo estás haciendo bien mi joven amiga, y si el hombre-invitación es un medio que te alegra la vida, pues disfrútalo. Tu definitivamente eres mucho más Jolie que Aniston.
Mientras termino de escribir esto, Raúl, mi vecino, me toca la puerta y ofrece llenar mi vaso con cerveza, nada más que eso, me llenará el vaso con Quilmes bien helada y se irá. Lo celebro alegremente: ”A veces la felicidad toca a tu puerta”, le digo. Ajá, a veces los mejores momentos de la vida vienen en forma de una desinteresada cerveza fría de parte de un amigo, cómo la que te invitaré por tu cumpleaños, mi querida CB, y esa es toda la sabiduría que puedo hoy compartir contigo.

Va de retro...

2009-09-28T07:59:00.000-07:00

Encontré en los archivos de El Universo esta crónica de un viaje por el Guayas que escribí hace 5 años para las fiestas de Guayaquil.
Cómo pasa el tiempo! Qué romántica que era...de verdad creí que los delfines traían suerte.
Las fotos las tomó Angelito Aguirre y los dibujitos son de el El Niño Carlos Proaño.

Un viaje por los 65 kilómetros del Guayas

Julio 25, 2004
Ileana Matamoros Redactora

Desde La Puntilla hasta la Isla Puná. El nombre de este ancho río de aguas cafés es inseparable del de la ciudad Guayaquil, pero su recorrido también guarda otras historias.

“¿Navegamos por un río, o más bien por un inmenso brazo de mar?”, se preguntó en 1879 el vicecónsul de Francia Charles Wiener cuando entrando desde el golfo en su vapor, remontó por primera vez el “río de Guayaquil”.
“Talvez sea lo uno y lo otro”, se responde a sí mismo el antiguo extranjero en su crónica (recogida por Julio Estrada Icaza). Sorprendido por el exótico paisaje explica que “en esta mella gigantesca del continente sudamericano, en esta bahía que penetra más de 100 millas en el interior de las tierras, el agua dulce se mezcla con las ondas del Pacífico”.

En 1537 la ciudad de Guayaquil se asentó por primera vez en el margen occidental del Guayas. En el camino de este ancho río navegable –que nace de la confluencia del Daule y el Babahoyo, y que aproximadamente 65 kilómetros al sur desemboca en el Golfo de Guayaquil–, la distancia entre una y otra ribera puede superar los cuatro kilómetros.

Hoy, al igual que en los primeros años de esta ciudad porteña, el río es una imagen inseparable de la actividad urbana. Sus primeras aguas bañan la ciudad desde el cerro Santa Ana y el concurrido Malecón, en cuyos muelles atracan barcos de la armada y embarcaciones turísticas. Por la noche se puede escuchar música y risas desde los bares y las chivas acuáticas. Atrás están los edificios y la bulla de la ciudad más poblada del Ecuador. Al frente, Durán con 172 mil habitantes, y luego la isla Santay, habitada apenas por 200 personas.

De allí, río abajo: van apareciendo el Club de la Unión, el Palacio de Cristal, la iglesia de San José, el colegio La Providencia, la primera fábrica de La Universal, el antiguo astillero, el colegio La Inmaculada, la Molinera, una fila de muelles y varaderos de empresas pesqueras y empacadoras de camarón, y el mercado Caraguay, en cuyo muelle, varios tipos de embarcaciones cargan y descargan provisiones. De allí también parten y llegan a diario las lanchas fluviales que transportan pasajeros y mercancías desde Guayaquil a la isla Puná y viceversa.

La Carolina
Era un jueves, el día en que le toca el recorrido a la Carolina, una de las lanchas de dos cubiertas que salen del mercado Caraguay, y navegando por toda la extensión del río, con una breve escala en Puerto Roma (un pueblo de cangrejeros), llega a la Isla Puná.

Para conocer la hora de salida de estas embarcaciones (que puede ir desde las ocho de la mañana hasta las seis de la tarde), no queda más que preguntar en el muelle el día anterior, porque se trata de aprovechar la marea a favor y los horarios van cambiando a diario. Ayudados por la corriente del río, el viaje puede durar un poco más de cuatro horas.

Ese día el capitán fue Jazmani Castro, de 23 años, un puneño que conoce de navegación desde que tiene memoria. Es la tercera generación de una familia dedicada al transporte fluvial. Mientras él maneja el timón escuchando canciones de Bob Marley en una pequeña grabadora, Juan, su padre, el dueño de la Carolina y de otra lancha más, anda por allí, supervisando la travesía, y cobrando a los pasajeros, (el pasaje general es de $1,80, los niños, las personas de tercera edad y los maestros de escuela pagan la mitad). En la cubierta inferior Lupe, su mamá, se encarga de la cocina de la que está equipada la embarcación, pues muchos de los pasajeros (en cada salida viajan de 30 a 40 personas) optan por almorzar, merendar o tomar el desayuno a bordo, según los ánimos y la hora del día.

Salimos a las 10h30, y a pocos minutos de zarpar el paisaje toma la forma y el color que tendrá durante casi todo el viaje. Navegamos aproximadamente por el centro de este río color chocolate y a un lado y otro, kilómetros y kilómetros de manglares e islas.

En muchos tramos es posible notar un vacío detrás de las hojas: son las decenas de piscinas para el cultivo del camarón que se construyeron durante las décadas de los 80 y 90. Cada tanto se ve un puesto de vigilancia, o embarcaderos que pertenecen a estas camaroneras. Aunque muchas de ellas, después de los virus de la mancha blanca y la cabeza amarilla, permanecen inactivas.

Durante el recorrido, algunos pasajeros juegan cartas, varios van conversando y viendo el paisaje, otros leen, y algunos, en la cubierta de abajo, descansan en hamacas que han traído expresamente para viajar más cómodos.

En un poco más de dos horas llegamos a Puerto Roma, y en su desvencijado muelle hacemos una breve parada.

Sus habitantes, como los de Santa Rosa, La Cruz y otros pueblitos asentados en las riberas del río y sus islas, sufren de pobreza y falta de servicios básicos y educación pública. El agua potable llega en tanques desde Guayaquil o las camaroneras cercanas, la corriente eléctrica de generadores autogestionados solo funciona unas horas al día, tampoco cuentan con doctores ni dispensarios médicos adecuados.

Allí, la mayoría de los hombres se dedican a la captura de cangrejos. Los venden a intermediarios que pagan por una plancha del apetecido crustáceo de 6 a 10 dólares, casi una tercera parte del precio con el que lo comercializan en Guayaquil.

A pocos kilómetros de lo que hoy se dice que es “la ciudad más linda del Pacífico sur”, la dura vida de los habitantes de estos recintos rurales contrasta con el plácido paisaje, y “recuerda la realidad de este país tropical con sus esplendores y miserias”, como escribió el cronista francés del siglo XVII, comentando las carencias de los nacientes pueblos americanos.

De pronto una agradable sorpresa, hay delfines en el río. Son miembros de la especie nariz de botella que deciden entrar por el océano Pacífico a las salobres aguas del Guayas.

“Sucede en uno de cada tres viajes”, explica Jazmani. Y ocurrió el jueves pasado. Aparecieron una hora y media antes de llegar a Puná, iban en grupo saltando junto a la lancha, y siguiéndola como jugando. “Dicen que traen buena suerte”, asegura el capitán.

Por eso, cuando el ronroneante ruido de la lancha adormece, es bueno tener a alguien que nos despierte para ver a los delfines.

Llegamos a Puná cuatro horas y 15 minutos después de haber zarpado del mercado. Pasando esta isla de antiguos navegantes y famosos caciques, habitada hoy por 6.500 personas, empieza el mar del Golfo y se termina el Guayas.

Bautizo en el Guayas

2009-08-12T21:31:00.000-07:00

En febrero 2009, un cuchi en el río de mi ciudad con los protagonistas de SANTANA, mi tesis documental que estoy editando y estará lista en diciembre.
Paolo, Silvia y Javi no se animaron, que conste.

Y para cuándo una sobre Sucre?

2009-05-20T21:33:00.000-07:00

En junio se empezará a rodar en Argentina una película con José de San Martín como protagonista, que será estrenada en 2010, cuando en este país se celebre el bicentenario de la revolución que logró su independecia de la Corona española.

En el papel del "Padre de la Patría" estará el guapo y talentoso Rodrigo de la Serna, conocido por sus actuaciones en Diarios de motocicletas, Crónica de un fuga y también en Tetro, la última película de Coppola que se acaba de estrenar en Cannes."El cruce de los andes", será dirigida por Leandro Ipiña y es financiada por la televisión pública y el Instituto Nacional de Cine y Artes Audiovisuales de Argentina, en cooproducción con la televisión pública de España.

Hace un rato vi en la tele a la presidenta hablando desde la Casa Rosada en el acto de presentación de esta película (un pantallazo que ni a ella ni a su partido le viene mal a pocas semanas de elecciones, claro), todo un evento.

En Venezuela, también en Junio, se estrenará "Zamora, tierra y hombres libres", una superproducción sobre las luchas del caudillo de las guerras de liberación venezolanas. Con Zamora se celebrará los tres años de la fundación de la Institución Cinematográfica Nacional, que financió el filme rodado en sus flamantes y gigantes estudios estatales conocidos como la Villa del Cine.

Se sabe que producir películas de este tipo (épicas y de época) es carísimo. Si en países como Venezuela o Argentina es algo que no podría pasar sin apoyo del Estado, en el nuestro ni se diga. Y como estamos en tiempos tan revolucionarios yo pienso y me pregunto: Para cuándo una película ecuatoriana acerca de Bolívar y su encuentro con san Martín en Guayaquil (o sobre sus encuentros con Manuelita en Quito)? O por poner un ejemplo fácil: a quién no le gustaría ir al cine a ver como el general Sucre reventaba españoles a cañonazo límpio? O no estaría bueno conocer las románticas y aventureras vidas de Eugenio Espejo o de José Villamil, pantalla grande mediante?

1809-1810: Mientras llega el día, de Luzuriaga, debe ser la única experiencia cinematográfica que se acerca a ese género de "cine histórico" en Ecuador.

El cine y la identidad nacional son viejísimos amigos. No en vano la primera película "moderna" es El Nacimiento de una nación (EE.UU., 1914), desde entonces las cinematografías nacionales han funcionado como elementos de afirmación, reflexión y discución cultural, o no, claro.

Pero nos haría bien un par de películas épicas en Ecuador no? Y sería una interesante forma de invertir algunos de los miles que se proyectan farrear por los festejos del bicentenario de la Independencia, de pasada.

Querías Guayaquil?

2009-02-22T14:28:00.001-08:00

Esta foto me la tomo Omar Sotomayor hace mil quinientos años en Pollos Gus de 9 de Octubre y Tungurahua.
Me gusta. Tiene un estilo muy Darius Khondji (el consagrado director de fotografía de Won Kar Wai), tal como observó un cinéfilo amigo de Omar en el Facebook.
Bueno, se me acabó la fiesta en Guayaquil y estoy de regreso a mi mundo paralelo en Buenos Aires, que pareciera que no ha nada cambiado en dos meses, pero seguro que sí y sólo tengo que empezar a fijarme.

Varicela

2009-01-04T12:09:00.000-08:00

Pensaba que los mareos y la jaqueca se debían al exceso de cerveza y de mariscos, y ya empezaba a culpar a Guayaquil en general, y algunos de sus habitantes en particular, de mi inesperado decaimiento. A tres días de vuelta en mi tierra me sentía mal, tan, tan mal que cuando apareció la fiebre fantasié con mi final lánguido y romántico: joven aún y tan buena que era, vino a morir junto al río que la vio nacer, rostros compungidos frente al ataúd lamentando mi prematura partida… pero el eterno remordimiento de tanto hijueputa que me hizo sufrir va a tener que esperar, no me voy a morir de varicela.

La varicela a los 32 en vacaciones de fin de año, es un ejercicio de humildad y paciencia, una verdadera “prueba del Señor”, que el muy cabrón me hubiera podido tomar por escrito (como dijo Woody Allen en La última noche de Boris Grushenko). No es solo el dolor de cabeza y la fiebre que no dejan ni dormir, ni los planes postergados, ni la desagradable constatación de que una es un foco infeccioso, sino todas esas malditas llagas que te convierten en el doble de Linda Blair en el Exorcista!! Pero ya me siento mejor... y las ronchas se están yendo para dar lugar a unas casi adorables cicatrices que serán la prueba de fuego de mi nueva base correctora.

En mi accidentado contacto con Ecuador noto que han cambiado algunas cosas, hay dos nuevas provincias, el himno Patria está de moda, tenemos un canal y un periódico estatales, y el presidente puede que termine siendo una decepción, pero es bien canchero y el más guapo de la región de largo. Mis amigos se casan o tienen hijos, hacen posgrados, dejan las drogas, van al gimnasio, tienen proyectos. En Guayaquil el ambiente está más politizado que nunca, el gordo cualquier cosa dice “anticonstitucional tu actitud man”, y la novia le dió un chirlazo a Pinky por hablar mal del León difunto, pero él mantuvo dignamente su postura. Las cosas han cambiado, y quien quita que sea para bien.

Y a mi el estancamiento y la inmadurez me atacan en forma de enfermedad eruptiva e impaciencia, adornada con frases como “pero eso solo le da a los niños!”, “qué pena que no puedes venir a la playa”, “no te rasques que te queda marca”, “hasta cuándo vas a estar contagiosa?”, “qué pena que te perdiste la fiesta”, “cuándo te vas?”, “no re rasques!”.

Pero al menos tengo aire acondicionado, internet y televisión por cable, me traen la comida a la cama y encima he bajado 5 libras. Cuando recupere mi libertad voy a estar más flaca y reflexiva, y los días van a pasar volando. Apenas voy a alcanzar a aburrirme, a sentirme rara, solitaria. Cuando empiece a extrañar Buenos Aires voy a estar embarcada en el avión. No ha estado tan mal la varicela. Quien quita y en el 2009 me salen las muelas del juicio.

Halloween Zombie 2

2009-01-02T09:58:00.000-08:00

Rob Zombie, el director de la impresionante Casa de los 1000 cuerpos, actualmente trabaja en la post de Halloween 2 que se estrenará 2009, antes de la noche de brujas como obviamente esperan los productores y el propio Zombie (que ya en 2007 dirigió la primera entrega de la nueva saga de estos clásicos de terror).
He aquí una de las joyitas de RZ, el video de Living dead girl. El músico cineasta es junto a Joseph Kahn co-director de este homenaje al El gabinete del doctor Caligari pelicula muda de 1920 dirigida por Robert Wiene. En el papel de la sonámbula la hermosísima Cherry Moon, su esposa y actriz fetiche.

PLANET TERROR, EL AMOR EN TIEMPOS DE ZOMBIES

2009-01-01T13:02:00.000-08:00

Despues de demasiadas lágrimas y bailes de caño, Chery-Palomita al fin se reencuentra con su apuesto y misterioso galán, El Wrey, lo malo es que esa misma noche estalla la plaga zombie que amenazará la vida en el planeta. Sólo su amor podrá salvarnos.
Un delicioso y renovado remix del género z. Con la aparicion estelar de Quentin Tarantino con los huevos colgándole hasta el suelo.
Robert Rodriguez (el director) is so hot!!!
PLANET TERROR es mi película de 2008, porque le sobran méritos y porque fue mi mejor salida al cine de diciembre, solita en el Abasto un viernes con poca gente en la sala y dos estelitas antes de entrar.
Al fin la estrenaron en Buenos Aires, a veces creo que existe un dios...cuándo asomará su dupleta: Death Proof? me dicen que a fines de enero. En Ecuador? pos quién sabe...

Ponte 11

2008-09-12T12:34:00.000-07:00

Once es uno de los barrios más jodidos de Buenos Aires: allí el bullicio del comercio al por mayor y menor y el apuro de sus multitudes pasajeras se mezcla con la venta, la prédica, el robo ambulante y al menos una docena de acentos o lenguas reconocibles, hasta formar una masa homogénea y única.

Once es el escenario de la teleserie argentina Mosca&Smith, donde dos detectives de policía con más estilo que recursos luchan contra el crimen, siempre y cuando no anden de putas.
Tiene una estética setentera kitch y muy cuidada, a lo Starsky&Hutch (claro), pero que resulta totalmente criolla. La puesta es escena tiene momentos realmente jugados (cinematográficos por decirlo hipster), la fotografìa destaca el estilo de esta teleserie con salpicones de mirada documental. Encima, Mosca&Smith muestra suficientes culos y tetas, tetas como para que el público masculino en masa se enganche. Los personajes, sus vestuarios y caracterización en general son lo mejor de esta serie, los actores unos capos (a mi sencillamente me enamora todo lo que hace Fabian Vena). El desarrollo de sus aventuras es dinámico, inteligente, y transita desde lo políticamente incorrecto hasta lo decididamente vulgar.
Este es un picoteo del primer capítulo, en el que Melchor Mosca y Carlos Smith deberán resolver un asesinato en el cine porno de la calle Ecuador.

Nota> "Ponte once" es una expresión ecuatoriana que básicamente significa "ponete pilas flaco (a)". Su origen, desconozco. En Ecuador no hay un barrio llamado 11, que yo sepa.

Esperando la tormenta

2008-09-03T11:37:00.000-07:00

Mi primer nombre, Rosa, siempre me ha parecido horrible, ¿Conoce usted a algún Clavel Martinez o a un tal Helecho Ramirez, acaso? No, la frescura, el dulce aroma y la belleza del maravilloso mundo vegetal se exigen a la Rosa, la Violeta o a la Margarita, nunca al Juan, al Pepe o al Carlos. A ellos desde el bautizo les tienen permitidas las ojeras de sus malas noches, oler a chivo cuando lo amerite su varonil esencia, o ser feo como el oso porque en el hombre resulta sabroso.
A mi mamá tampoco le gustaba mucho llamarme Rosa, y en casa y el resto de la vida fui siempre Ileana. Pero como para contrarrestar, Doña Teresa me celebraba el santo, y cada 30 de Agosto llegaba a casa con un regalo sorpresa, besos y felicidades para su Rosita Ileana.
Acá en Buenos Aires Santa Rosa es una tormenta. Par de días antes o después del santoral se espera la lluvia con ventarrones que más pajaritos muertos y techos volados deja en el invierno. Se anunciaba para anteayer y nada, hoy no se sabe, pero de que viene, viene, aseguran. Sí que recuerdo el horrible temporal del año pasado que, dicen, fue puntual, pero recién caigo en cuenta de que también tengo nombre de evento climático, y, claro, no me gusta más por eso. Sin embargo, mientras espero la tormenta me he puesto a recordar los regalos y los besos de mi mamá, y las caritas de mis hermanos cuyos laicos y bonitos nombres no les servían de nada en esos días,..

Shallot

2008-07-30T09:17:00.000-07:00

Montaje de imágenes fijas a partir de cuadros sobre la leyenda de Elaine de Astalot y Láncelot del Lago. Música de Emilie Autumn.
Trabajo práctico de montaje 3.

zapatitos

2008-07-25T14:51:00.000-07:00

Este es un trabajo de foto fija con diapositivas. Foto y cámara I.
Armado para el recuerdo y para los actores.

Mmmm

2008-07-21T11:47:00.000-07:00

"Trabajar, trabajar, trabajar"
y a la noche caer rendida,
con fuerza apenas para pensar en
un vestido azul a fin de mes
El sueño reparador y honesto del obrero.

Diosa Gótica

2008-06-04T06:00:00.000-07:00

Divina no?

Emilie Autumn (Chicago, 1978)

Grindhouse

2008-03-13T09:35:00.000-07:00

No puedo creer que haya gente que no se haya visto el proyecto Grindhouse (2007). Claro que no lo han estrenado todavía, y es probable que nunca lo hagan porque fue un fracaso de taquilla en gringolandia y así es este mundo capitalista y cruel, pero para estos casos están el utorrent, el Ares, la Bahía, el parque Rivadavia, o el medio de distribución alternativo más cómodo para cada cual.
Quentin Tarantino (Pulp Ficcion, Kill Bill etc…) y Robert Roriguez (El Mariachi, Sin City, etc) , que son muy amigos, se juntaron ha hacer este combo compuesto de dos películas de género que son un homenaje a las funciones dobles de sangre y acción: Death Proof es dirigida por Q.T., y actúa Kurt Russel como el villano al volante contra el que deberán defenderse un equipo de sexys chicas Tarantino. Planet Terror es una de zombies realmente asquerosos (QT áctua como uno de ellos) con un cierto y bizarro toque épico (inolvidable Bruce Willis como el infame y heróico ¨hombre que mató a Bin Laden¨), pero la película de Rodriguez es en realidad una buena historia de amor. Para una muestra de lo que es Grindhouse hay que ver los tráilers de películas clase B que realmente no existen pero que fueron realizados por distintos directores convocados por Tarantino y Rodriguez, y pensados para ser proyectados en el intermedio de la doble función. El Machete es el mejor. Punto aparte es la banda sonora, que, como en todas las películas de estos dos capos, es suprema.

Mujercitas

2008-03-09T11:19:00.000-07:00

Ayer por el día de la mujer, punk. Nobarbies en el Salón Pueyrredón. Se las puede escuchar en su Myspaces.

El Desencanto: Behind the Poetry

2008-03-08T08:30:00.000-08:00

Dirigido por Jaime Chávarri en 1976
Una película inolvidable. El experimento cinematográfico que en 1976 marcó la transición post franquista y abrió el camino a la movida madrileña.

El desencanto es uno de los sentimientos humanos más cargados de tristeza. Pertenece a la familia de la desilusión, el desamor y la desesperanza, en su Diccionario de los sentimientos el filólologo español José Antonio Marina dice que es algo que invade al espíritu cuando “la realidad se encarga de decepcionar con su presencia”. El Desencanto es a la poesía algo así como el superyó cinematográfico de Behind The Music: escandaloso y patético, pero exquisito.

Habían pasado 12 años de la muerte de Leopoldo Panero, “el poeta más intimista de la poesía española”, el “poeta de Franco” o “el asesino de los ruiseñores” como lo llamaba Neruda, y su ciudad natal, la orgullosa Astorga, levantaba una estatua en su honor. Entonces, a José Moisés, el menor de los tres hijos del rapsoda astorgano – el guapo, inteligente y sensible Michi, que a sus 23 soportaba mal la hipocresía y el aburrimiento históricos que le tocaban vivir-, se le ocurre rodar una película documental sobre su familia, y convence su madre y hermanos.

Es así que Felicidad (la viuda cultísima y elegante, la otrora niña bien madrileña casada con el poeta que nunca le dio bola), y los hijos Panero Blanc: Juan Luis, Leopoldo María, y Michi, (cínicos, poetas y locos en distintas proporciones, pero los tres casi siempre en algún estado etílico durante el rodaje, y su vida en general), desnudan frente a la cámara profundas intimidades y oscuros conflictos familiares, dando forma a un film que se convirtió en un símbolo de transición post franquista.

Con la forma guionística de un policial, El Desencanto gira en torno a la “feliz muerte” de un padre cruel y distante, y al genio y figura del hijo del medio Leopoldo María (uno de los más importantes escritores de la lírica española contemporánea, poeta maldito que lanza libros, firma autógrafos, da entrevistas fantásticas, cita a Lacan y vuelve al manicomio). Michi (mi panero favorito) hace de entrevistador y propicia que el resto (se) digan las cosas más hermosas y terribles.

El Desencanto fue “el producto cultural más refinadamente subversivo, capaz de hacer volar por los aires las más enraizadas estructuras de la familia tradicional española de comienzos del pasado siglo”, se afirma en la revista LEER, dentro de un dossier dedicado a la obra del menor de los Panero, que murió en marzo de 2004, a los 51 años.

Uno puede no saber nada sobre los excéntricos Panero antes de ver El Desencanto, igual, la experiencia tendrá la intensidad de aquellas cosas que sólo en una borrachera pueden decirse. Al final, habrá que querer y perdonar a aquella encantadora familia de mierda que sobrevivió entre la crueldad y la dulzura... Será inevitable, quizás porque “el amor es algo que sucede en el cine”, Lacan dixit.

Michi Panero fue una figura clave de la Movida madrileña, el movimiento que durante los ochenta sacudió de la modorra cultural y la mojigatería a los españoles. Desde el periodismo y la crítica televisiva movilizó conciencias ibéricas hasta poco antes de su muerte. Mujeriego Michi, y se casó dos veces, pero tal como lo predijo en el Desencanto nunca tuvo hijos. Doce años después de la pelicula, ya muerta la madre, participó junto a sus distantes y disímiles hermanos en otro documental: Después de tantos años. Por estos días un grupo de jóvenes cineastas acaba de presentar en Astorga otra película: la Estancia Vacía, y esta vez va sobre Michi, y sus últimos años de vida en Astorga, adonde volvió en la madurez para dedicarse a recuperar obra y memoria de su padre.

En la llanura del tiempo

2008-03-07T04:05:00.000-08:00

La Leyenda del Tiempo (España 2006)
El pueblo de San Fernando, en las costas de Cadiz, no es, pero parece una isla, y vive de una leyenda: allí nació y fue enterrado un genio musical e ícono popular de la cultura ibérica: José Monge Cruz de Cristiano, el más famoso cantaor de flamenco de todos los tiempos, mejor conocido como Camarón de la Isla.

Este es el telón de fondo para las vidas de Isra, el adolescente gitano que sueña con irse lejos y no quiere volver a cantar, y de Makiko, la japonesa que ha dejado todo por ir a San Fernando en busca de lo imposible: aprender a cantar como Camarón.

Magnífico exponente del "documental de creación" contemporáneo, es el segundo largo del talentoso (y guapo) catalán Isaki Cuesta. La leyenda del tiempo flota como un velero entre ficción y realidad. Una historia verdadera sobre el amor y el crecimiento, la pérdida y la esperanza.

Disfrutable hasta en los creditos finales, que pasan junto a un jam que reúne a los músicos que acompañaron a Camarón hace 27 años, intrepretando la canción que da nombre al film.

(Isaki Lacuesta, el director, estuvo en Ecuador hace poco para el Festival de Cuenca. Tuve el placer de ver la Leyenda en Buenos Aires en el BAFICI, esta reseña la escribí para cuando se mostró en 2006 en el Guayaquil Film Fest. Ya debió haber salido el dvd).

Les presento a los Feebles

2008-02-27T05:47:00.000-08:00

...o Kill Bletch.
Meet the Febbles (Nueva Zelanda, 1989)

Que Meet the Febbles, el segundo largo de Peter Jackson, es una suerte de Muppets en clave porno-gore resulta vendedor, pero es poco.
Estrenada en 1989, hoy podría ser presentada también como: “la película protagonizada por animales de peluche que Tarantino hubiera soñado hacer”, por ejemplo.
La historia: en vísperas de la esperada trasmisión en vivo de del espectáculo de revistas de los Feebles, el director (un zorro gay) dice que el ensayo apesta. Heidy, la vedette principal (hipopótamo talento), está gorda, deprimida y su novio (el productor, una morza) le pone los cuernos. El estrés potencia los conflictos personales del elenco y empieza un striptease de trapos sucios: el productor tiene un negocio paralelo de películas porno, la rana veterana de Vietnam necesita drogas para actuar y la rata dealer no le fía más, la morsa se coge a la gata, la vaca al grillo, y el conejo sospecha que tiene sida mientras una mosca reportera (que) comemierda a lo Pink Flamingos, se entromete en todo. Aun así, hay espacio para el romance: el novato, un soñador y tímido cantante puercoespín, tratará de conquistar a la corista puddle con ayuda del tramoyista, un gusano buena gente.
Uno no ha visto nada igual, y sin embargo sentirá dejavus. Es que Jackson apunta al inconsciente cinematográfico colectivo e imprimió en cada puesta las formas de aquello que llamamos clásico.

En su entramando zoológico hay lugar para el policial, la comedia romántica, el cine bélico, y por supuesto el musical. Meet the Feebles puede ser entendida también como un “film homenaje” a los géneros de Hollywood (algo así como lo puede ser Kill Bill a las películas y series de artes marciales).
Y por otro lado Meet the Febbles es también la historia de una venganza femenina espectacular e implacable, de una traición que solo se lavará con sangre. Claro la Novia (AKA Uma) es más justa al elegir las víctimas de su furia, y resulta al ojo humano muchísimo más sexy que Heidi la Hipopótamo.
Jackson tenía como título alternativo para la película: “Frogs Of War”, Ranas de Guerra, un guiño a la frase militar prusiana que alude a la niebla (fog) como metáfora de la incertidumbre y complejidad que entraña todo enfrentamiento armado, y que en Los Febblesse refiere a historia de Wynyard, adicto a todo lo que lo aleje de sus recuerdos sobre Vietnam. En uno de sus flashbacksm dos vietcong felinos discuten sobre la nueva sociedad mientras se comen a las brazas las ancas amputadas a sus batracios prisioneros. Valiéndose de sus ranas de trapo Jackson habló del sinsentido de la guerra anticipándose quince años a que McNamara actualizé la frase original en “The Fog of War” (documental por el que Errol Morris ganó el Oscar en 2004).
Mucho antes de su crossover definitivo a EE.UU. con la saga de El señor de los Anillos, el director neozelandés había demostrado su camaleónica originalidad: Bautizó Mal Gusto (Bad Taste, 1987) a su ópera prima, y el mundo gore lo saluda como el creador de Braindead-Tu Madre se ha comido a mi perro (1992), considerada por muchos la película más asquerosa que se ha hecho. En 1994 sorprendió a sus fans con Criaturas Celestiales, que, basada en una historia real, recibió aplausos de la crítica “seria”. Y al año siguiente le tomo el pelo a medio mundo con un falso documental sobre un olvidado pionero del cine que se habría adelantado a los Lumiere de haber existido realmente. Antes de cumplir su sueño de la infancia y dirigir al mono más grande de la historia del cine ya había demostrado que sabe llevar el exceso con genialidad. Del Culto al Maistream, de Heidi la Hipopótamo a Kate Winslet, de las vísceras a los lagrimones, de Tolkien a King Kong. Su filmografía lo comprueba, el barba neozelandes domina con soltura los códigos cinematográficos, para una muestra: Meet the Febbles.

El corazón sobre todo

2008-02-24T11:02:00.001-08:00

Radiante como Nueva York
Ayer me fui al concierto de Estelares en el parque Lezama. Voy a estar empalagosa estos días.
Y me encanta ir a la cama contigo pero no quiero nada más.
Acá junto van youtubes de algunos videos de estos chicos.
Hoy pelea de la Hoya en el televisor. Es el día perfecto.

2008-02-23T09:45:00.000-08:00

Guayaquil City was going to kill me baby

2008-02-23T09:40:00.000-08:00

I
¿Te acuerdas? Yo era tu fiel y prudente Penélope, tu pato salvaje.
¿Y si uniera todos tus lunares como si fueran puntos, con un hilito de besos de plata?, te pregunté, y respondiste “tu dibujo”.
Las lagartijas me arrullan mientras pasean por el techo de madera. El viento levanta las persianas. Es verano, hace frío, quiero soñar con demonios.

II
Cuando Helga me dijo, clavándome su mirada verde, oscura y terrible: “Tienes que ser la mujer más linda del mundo”, amanecía. Ella hablaba demasiado si tomaba y yo no le entendía nada.
Y recién ahora, que voy para los 32, pero todos dicen que no pareces ni de 25, y esas igual son huevadas porque te sigues enamorando y escuchando canciones nuevas, y haces lo que quieres casi siempre, y si no has tenido hijos es porque no te da la gana.
Recién ahora, cuando vamos a tomar unas cervecitas después del trabajo que ya paró de llover y el centro está tan lindo así mojado, y que él, que empezó hablando de ser o no ser, no me suelta las manos y repite “qué bonita que sos, qué bonita que sos”... ya te entendí Helga querida.

2008-02-02T00:54:00.000-08:00